过去，挡在瞎子前头。身形一低，视线撞上竹杖上那道血红半道——屠岩的刀蹭出的。上回那人退进巷口撂下的那句，此刻翻上来。他脑子里一紧。
顾家的打手已踩进摊子。有人一脚踢飞了地上的碎签，卦旗被踏倒，泥溅起来。和那回掀摊一个样。苏妄抽刀。
爹的刀在手里，麻绳柄歪，硌着掌骨。他不出刃横架，只贴着屠岩缠。他数步子。一步。两步。三步。手还颤，刀还稳不住。屠岩比上回快，他数着，不乱，可腿被逼着退，退到墙角，退到摊后那个死角。
阿岐从他怀里蹭出来，贴地滑到屠岩刀风边上。那股凉而重的血煞卷出来，红里发黑，像隔夜的锈。小兽鼻尖贴地，一缕一缕吸进去，吸完就近趴回他脚边，毛凉。苏妄只当它是来替他收拾的。
他背抵着墙。屠岩的刀逼到喉前三寸。
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他没去叫它。
可这次，那东西自己醒了。
掌心一沉。骨缝里漫出一股黑气，凉的，重得像墨，顺着筋脉爬满手臂。手里的颤，停了。指尖那点凉，退去，换成一种灌进骨里的力——不是他的力气，是别处的，硬挤进来，撑着他。
它替他动了手。
爹的刀歪柄硌着掌骨，他没换握法，就着那点歪，迎着屠岩的刀上去。一刀。
刀落。屠岩持刀的那条臂，从肘下断开来。血溅在雨里，暖的，扑在他脸上。屠岩退了三步，刀落地，捂
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