雨落下来了。
西门早市还没起，雨先到了。卦旗还泥在墙角，三十二根碎签散在地上，没数完。油纸伞折了骨，搁着，和昨儿一样。地上那两处旧血泥，被雨泡开，淡了。
苏妄靠着墙根。手还颤，指尖还凉。喉头那股酸水味挂了一宿，没散。他没去压它。
脑子里那个地方——爹声音该在的位置——又空了一下。他找过许多回，回回是空。他没追。
黑玉“妄“还是温的，贴着心口。阿岐贴在那一侧，毛凉，往他怀里拱。他没给这小东西起名。
爹的刀硌在腰后，麻绳柄歪歪扭扭。他碰了碰那圈麻绳，还是歪的。爹不在了，没人重缠。
陈半仙坐在墙根。左肩那道布条早散尽了最后半截，肩头口子还渗着血，草草裹着。他没动竹杖。杖横在腿旁，第三十二道那道新白，被屠岩的刀蹭出半道血红，洇在竹青里——他没擦。
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雨密了。
巷口先有脚步。不是一个人的。绸靴踩进雨里，泥水溅起来。
屠岩来了。
他领着四五个人，青袍，刀鞘暗红，堵在巷口，把早市将起的那点活气堵死。他立在摊前，目光落在苏妄和瞎子身上，肩头旧伤让他的步子比上回沉。
“这摊，“屠岩开口，声不高，“我还会来。“
他手一抬，刀劈向陈半仙。瞎子肩伤未愈，竹杖横在腿旁没抬起来。苏妄扑
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