从医院副本出来，天刚蒙蒙亮。
苏妄去做善后笔录，林策没回七组，先回了趟自己的出租屋。
弄堂深处的老房子，他住了两年。他从柜子最里层，翻出一个旧木盒。盒子里是一方磨得发亮的旧砚台，砚身有一道裂纹，是爷爷留给他的唯一东西。
他把第三片残页上的“砚”字，跟砚底那行极小的刻字，并排放在一起。
砚底刻的是：砚舟。
一个名字。他从小看到大，却从来不知道这是谁。爷爷只说过一句“这是你爹的东西”，再多问，老人就红着眼眶摆手，直到去世都没松口。父母是谁、去了哪儿，在林策二十六年的人生里，是一块被刻意抹平的空白，跟管理局档案里那个“第零任”，一模一样。
“第零任姓林，名字里有个砚。”白条飘在他肩头，声音放得很轻，“你爹叫林砚舟。林策，这中间……”
“我知道你想说什么。”林策打断它，指尖在砚台那道裂纹上慢慢摩挲，“但现在下结论太早。同名、同字，都可能是巧合，也可能是有人故意摆给我看的线。他越是想让我顺着‘你爹就是第零任’往下想，我越得稳住。”
话虽这么说，他把砚台收进贴身口袋的动作，却比平时慢了很多。
回管理局，七组。
老郑听完医院副本的全程，又看了那三片残页的拓印，靠在椅背上半天没说话，惯常那点吊儿郎当收得干干净净。
“对方在照着你进化。”他最终开口，点得很直，“你靠集体
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