高飞终于抬起了头。那动作迟缓得像是生了锈的齿轮，费了极大的劲才完成。那双眼睛露了出来，浑浊得如同哈尔滨冻了千年的冻土，眼白泛着常年熬夜留下的、脏兮兮的黄，瞳孔深处却沉淀着一种近乎死寂的黑。他隔着半个面馆污浊的空气、油腻的油烟和令人窒息的距离，冷冷地扫了秦康一眼。那一眼，不带任何情绪，没有怒气，没有鄙夷，甚至没有聚焦，却像哈尔滨最凛冽的“大烟炮”风，裹挟着看不见的冰碴子，毫无阻碍地穿透了秦康身上那件昂贵的西装，刮得他后颈的皮肤猛地一紧，激起一层细小的鸡皮疙瘩，让他下意识地、狼狈地缩了缩脖子，仿佛那目光是实质的针。高飞没说话，仿佛开口都嫌浪费气力，只是用那双枯瘦如鸡爪、指甲缝里塞满黑泥的手指，捏起筷子，把碗里最后一根已经坨了的面条慢条斯理地挑起来，送进那张干瘪的、没牙的嘴里，咀嚼得无声无息，没有一丝一毫的多余声响。那咀嚼的动作，缓慢而有力，仿佛不是在吃面，而是在用槽牙一点一点地研磨着秦康刚才那番言行所暴露出的、令人失望的愚蠢。然后，他像一台耗尽动力的旧机器，慢吞吞地站起来，背驼得愈发厉害，几乎要与地面平行，拖着那把破得竹篾四溅、连扫帚头都秃了大半的扫帚，开始在那片油腻不堪的地面上移动。扫帚划过地面，发出单调而令人心烦意乱的“沙——沙——”声，那声音干涩、刺耳，像一把钝刀在缓慢地切割着生肉，也像死神穿着草鞋，在寂静中一步步逼近的脚步声，每一步都踩在人心尖上。
他挪到秦康桌边，停下，用扫帚头漫无目的地把地上几片早已风干、沾着油渍的菜叶子聚拢，动作敷衍而麻木。秦康脸上掠过毫不掩饰的厌恶，像避开一滩散发着恶臭的瘟疫，迅速而夸张地缩了缩他那双擦得锃亮、能映出人影的皮鞋，生怕沾染上一丝一毫的污秽。高飞却突然开口了，声音沙哑得像一面上百年没敲过的破锣在深夜被强行敲响，带着一种从肺腑深处挤出来的、磨砂般的质感：“先生，您这鞋，沾泥了。”语气平淡得像在陈述一个与己无关的客观事实，连音调都未曾起伏。
秦康一愣，下意识地低下头，看向自己的皮鞋。光亮，一尘不染，鞋面上甚至还残留着刚才擦鞋布留下的细微纹路，像镜子一样清晰地映出他此刻错愕的脸。他刚想挺直腰杆，用他那留德博士的傲慢呵斥这个不识抬举的老东西，却听见高飞紧接着用更低、更沉、几乎是从地底下、从地狱的缝隙里钻出来的声音，一个字一个字地往外挤，那声音里带着一股子阴冷的寒气：“泥里有刀，小心扎脚。”每一个字都像一块刚从冰窖里取出来的、棱角分明的坚冰，带着刺骨的寒意，狠狠地砸在秦康那颗因为愤怒而燥热的心上，砸得他心头一颤。
秦康浑身猛地一震，像被一道无形的电流从尾椎骨直窜上天灵盖，所有的血液似乎都在瞬间凝固了。这是警告，是训斥，是那个他打心眼里瞧不起的扫地老头，在以一种他从未体验过的方式，行使着作为“上级”的权利。他猛地抬起头，目光像两柄利剑，直直地撞进高飞那双浑浊的眼眸里。那双眼睛里，没有丝毫他熟悉的、底层人对权势应有的敬畏或谄媚，只有一种冰冷的、近乎残酷的平静，像一口被冰封了万年的深潭，深不见底，波澜不惊，却能让人一眼望见自己的渺小与可笑。秦康的脸瞬间涨红了，不是羞愧，而是一种被冒犯了的、属于精英阶层的、熊熊燃烧的愤怒。一个扫地的、浑身散发着酸腐恶臭的老头，竟敢用这种近乎训诫的语气跟他——秦康，留德博士，兵工厂总工程师——说话？这简直是对他学识和身份的亵渎！他想起昨天在车间里，他凭借自己那套源自德国精密理论的先进方案，大胆改进了机床的核心传动齿轮，初步测算效率足足提升了百分之十五。他当时激动得几乎要欢呼，本想去向组织汇报这个足以震动军工厂的重大技术突破，却被高飞那个“按兵不动”的破纸条，像一只拦路虎般蛮横地拦在了半路。他当时就笃定地认为，这老
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