说话，只是端起那只粗瓷茶碗，凑到干裂的嘴边，喝了一口那苦涩的茶水。然后，他把茶碗稳稳地放在了桌子的左上角——那个离墙最近、最避光、最安全的角落。那个位置，是这方寸之地唯一的、绝对的隐蔽所，也是信号传递的最终归宿。紧接着，他又拿起筷子，把那个端正的“十”字拆开，重新摆成“//”的形状，两根筷子斜斜地、不稳定地搭在碗沿上，像一座摇摇欲坠的危桥，又像是某个未知而危险的等号。这个动作，透着一股极度的不稳定感和摇摇欲坠的意味。
段平的心里，立刻像明镜似的亮了。十字，代表“安全”，是昨天秦康在车间里搞出的那番惊天动地的动静，虽然动静大得吓人，但暂时还没有引起敌人实质性的、致命的怀疑，那个蠢猪般的厂长王捷还在为抓到了几个所谓的“**嫌疑”而沾沾自喜，浑然不觉真正的危险。筷子斜放，代表“风向有变”，是张丽手下的那些鹰犬昨天在面馆对面的阴影里多转了两圈，像两条嗅着血腥气味的猎狗，虽然还没敢进门，但那股子阴冷刺骨的杀气已经渗了进来，寒意逼人。茶碗在左上角，代表“消息已收到，按原计划进行”，这是一种无声的确认，也是一种沉重的承诺，更是一种无声的安抚：我懂了，你安心吃面，天塌下来，有我这碗汤顶着。
这是他们之间赖以生存的密码。用筷子，用碗，用茶壶，甚至用撒在面上的那几星葱花。每一个细微到极致的动作，每一个物品摆放的位置，都代表着不同的、关乎生死的含义。这密码，没有文字，没有声音，只有他们两个人才懂，像空气一样无色无味，却无处不在，像一根看不见的丝线，维系着这条秘密战线脆弱而珍贵的生命。段平看着高飞那在阴影里佝偻的、仿佛随时会散架的背影，心里一阵发酸，像被什么东西狠狠揪了一下。这个老同志，手里掌握着足以买下半座哈尔滨的巨额经费，却在这里像一个真正的、连一碗面都舍不得吃的叫花子一样蜷缩着。他想起上个月，高飞为了给秦康弄到一套德国造的精密铣刀，偷偷变卖了自己唯一一件像样的、能御寒的羊皮袄，然后回来跟他编瞎话，说羊皮袄被贼偷了，冻得整夜整夜地哆嗦。那谎话编得漏洞百出，但段平没拆穿，只是给他碗里多卧了一个圆润的荷包蛋，把那点可怜的温暖藏在最底下。
高飞慢吞吞地吃着面，一口接一口，发出很大的、故意为之的“呼噜”声响，那是老哈尔滨人吃面时特有的、用来掩饰一切的豪爽，也是最好的、最自然的伪装。他吃得很香，仿佛这碗寡淡的面条是人间的极致美味，能驱散所有的寒冷和深入骨髓的疲惫。但段平知道，他吃得很仔细。每一根面条，都被他用舌头小心地卷进嘴里，咀嚼得无声无息，没有一丝一毫的多余声响。他在品尝面的味道，更在品尝这味道背后所代表的、冰冷的安全系数。面汤的温度是否恰到好处，葱花的翠绿是否新鲜，猪油的香气是否纯正，都在无声地告诉他，这里暂时还是安全的，段平没有慌乱，这面馆还没有暴露，依然是他们在这座孤城里唯一的、可以喘息的堡垒。
一碗面见底，高飞放下筷子，从怀里摸出一个磨得发亮、边缘都被摩挲得圆润的铜板，郑重地放在碗边。那铜板，是找零，也是下一次见面的、沉甸甸的信物。他站起身，佝偻着背，又恢复了那副老态龙钟、随时会咽气的样子，一步一挪地往门口走。走到门边，他似乎不经意地回头看了一眼段平，那双浑浊得如同哈尔滨冬夜的眼睛里，闪过一丝极快的、几乎无法被捕捉到的锐利精光，快得像流星划过夜空，转瞬即逝。然后，他掀开门帘，再一次将自己那干瘦的身影，毫无保留地投身于那片灰蒙蒙的、刀子般锋利的风雪之中，像一滴水融入了大海，消失得无影无踪。
段平走过去，收起那个带着体温的铜板，又收拾了那个空碗。他用那块洗得发白的抹布擦着桌面，擦得很慢，很仔细，仿佛在擦拭一件价值连城的稀世珍宝，一个不容有丝毫亵渎的圣物。他的目光落在桌子的左上角，那里还残留着一圈淡淡的水渍，那是高飞的茶碗留下的、唯一的印记。那圈水渍，像一个沉重的句号，为这次无声的、惊心动魄的对话画上了一个并不圆满的句点。但段平知道，这句号，也是下一个、更加艰难的句子的开始。他走到后厨，看着炉膛里那堆通红得如同凝血般的炭火，心里默默地说：高老头，你放心，这碗面，我会一直热着。只要灶膛里的火不灭，这面馆，就永远是咱们的人可以歇脚、可以取暖、可以传递消息的、最后的港湾。
他重新回到冰冷的案板前，拿起那块沉重而坚韧的面团，继续摔打着。啪！啪！那结实而有力的声响，在风雪呼啸的、令人绝望的清晨里，显得格外坚定，格外有力。这不仅仅是在做面，这是在用一种最朴素、最坚韧、最沉默的方式，告诉所有在这条秘密战线上战斗的、孤立无援的同志：我们还在，我们顶得住，这炉火，永远不会熄灭。这声音，穿过肆虐的风雪，穿过浓稠得化不开的黑暗，仿佛在回应着高飞那
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