这种场合里已经不像去年那么游离了——他能接住别人的话茬，也能在沉默的时候自然地夹菜喝汤，不觉得需要刻意融入或者刻意保持距离。喀什这块土壤正在把他慢慢地、稳稳地兜住，像一只手托着一只杯子，不紧不松，正好能让杯里的水不晃出来。
夜里十一点多告辞出来，街上鞭炮声此起彼伏。薛朗裹着大衣走回宿舍，耳朵里还残留着饭桌上的欢声笑语和暖气烘过头后的微热。他推门进了屋没开灯，直接走到窗边站了一会儿。窗外大院的篮球场上有人在放烟花，一朵一朵升起来炸开，颜色在夜空中散成无数细碎的光点，又迅速熄灭。
他看了一阵烟花，在黑暗中摸到桌边坐下，拉开抽屉摸出那本随身带的本子。就着窗外的烟火光，他在最新一页写了几行字：“1980年的除夕，在喀什过的。跟赵科长一家和同事们吃的年夜饭，羊肉烧得很好。今年比去年踏实多了。胜豪他们应该也在放鞭炮，不知道是谁点的引信。胡杨林的那棵树大概又长了一点点。我也在长，看不出来，但肩章上多了一道杠。新的一年，继续写。“
写完了阖上本子，把笔帽扣紧。窗外的烟花还在继续，照亮了书桌的一角，把那只搪瓷杯里的薄荷叶影子投在台灯光圈边缘，像一小片安静的、没有声音的绿。薛朗靠着椅背看了一阵，然后站起身拉了窗帘，脱了外套躺上床。被子是下午晒过的，松软暖和，裹住他的时候整个人像被一只厚实的手掌包着。他在被子里闭了眼，外面的鞭炮声渐渐稀了，他听着那些零星的声响慢慢沉入了睡意，嘴角还挂着一点自己都没察觉到的小弧度。
元旦过后薛朗收到了哨所的回信。郭胜豪的字比去年冬天又齐整了一层，笔画之间开始有了匀称的间距，整封信读下来错别字只有两三个，进步肉眼可见。信里说除夕夜他们把薛朗去年留下没吃完的糖果分了，“
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