顾岩盛这边正在单兵坑内得意地欣赏自己的“杰作”。
透过炮队镜的镜片，他看着那两门155毫米重榴弹炮按照自己的坐标，一发接一发地将日军的火力点撕成碎片。每一次爆炸腾起的烟柱，都像是一朵由他亲手栽种的、黑色的死亡之花。他嘴角微微上扬，那是一种技术匠人看到自己作品完美呈现时的满足感。在这个被雨水和鲜血浸透的战场上，他是导演，是乐队的指挥，是死神的秘书——用精确的数字和冷静的观察，将毁灭投递到每一个需要它的坐标。
单兵坑里积着浑浊的泥水，已经漫到了他的大腿根。他半跪半蹲在泥水中，背上的步话机像一块沉重的龟壳，压得他脊椎生疼。但他顾不上这些。他的全部注意力都在镜片里那个被炮火犁过一遍又一遍的射击场上。那里，日军的阵地正在崩塌，88团第3营的士兵们正在借着炮火的掩护向前掘进。再有几轮精确射击，射击场的核心工事就能被撕开一道口子——
忽然，他眼角的余光捕捉到了什么。
不是来自镜片里，而是来自现实。来自他身侧，来自这个被藤草和油布伪装得严严实实的单兵坑边缘。两道草绿色的影子，像从地底冒出的幽灵，悄无声息地出现在泥水中。他们弓着腰，步枪端在腰间，刺刀在雨幕中闪着一种湿漉漉的、惨白的光。
日军。
顾岩盛的心脏骤然停跳了一拍。他太清楚这意味着什么了——日军的“肉弹“渗透小队，专门在战场上寻找高价值目标：指挥官、炮兵观察员、通讯节点。他们像毒蛇一样在泥水中爬行，穿过火线和战壕，直到接近目标时才暴起发难。
顾岩盛一惊慌忙丢开话筒和炮队镜。话筒“扑通“一声掉进泥水里，炮队镜撞在坑壁上，镜片磕出一道裂纹。他的右手本能地摸向腰后——那里插着一把勃朗宁M1911手枪，点45口径，七发弹匣。这是他作为军官的配枪，在这个距离上，足以将一个人打成筛子。
他拔枪，上膛，瞄准。动作一气呵成，那是多年训练刻进骨髓的肌肉记忆。
“砰！砰！“
两声枪响在狭窄的坑道里炸开，震得他耳膜嗡嗡作响。第一名日军胸口瞬间爆开两朵血花，身体向后一仰，像一截被砍倒的木桩，“哗啦“一声栽进坑边的泥水里。浑浊的泥水被染成粉红色，气泡从水底咕噜噜地冒出来。
但第二名日军避开了。
那个日本兵矮壮得像头野猪，脸上糊满了泥，只露出一双血红的眼睛。他在同伴中弹的瞬间向侧面一扑，躲过了子弹，然后借着扑势，端着上了刺刀的三八式步枪，像一支离弦的箭，直直地冲向顾岩盛。
距离太近，步枪太长，刺刀太亮。
顾岩盛来不及再开第三枪。他试图后退，但后背死死抵在单兵坑的泥壁上，背上的步话机像一副枷锁，让他无法转身，无法跳跃，甚至连侧身都困难。他眼睁睁看着那柄刺刀划破雨幕，带着一种冷酷的、机械的精准，朝他的胸口斜插过来。
生死之间，顾岩盛猛地侧身一让。
刺刀没有刺中胸膛，但划破了他的上衣，在他的左肩拉开一道长长的口子。皮肉被锋利的刀锋翻开，鲜血瞬间涌出，混着雨水淌进他的衣领。疼痛像一道闪电，从左肩直劈到大脑，让他眼前一黑。
但他没有时间喊疼。
那名日军一击不中，立刻收枪，再次刺出。这一次，刺刀的目标是咽喉。顾岩盛能清楚地看见日军士兵脸上的表情——那不是疯狂，而是一种令人毛骨悚然的平静，一种将杀人视为日常功课的麻木。刺刀的刀尖在顾岩盛的瞳孔中急速放大，像死神的食指，轻轻点向他的喉结。
眼看躲不开，顾岩盛情急之下丢下手枪，伸出双手，在刺刀触及咽喉前的最后一刹那，死死抓住了刀身。
冰冷的钢铁切入掌心的瞬间，他感到一种奇异的、近乎虚幻的触感——先是凉，然后是烫，然后是撕心裂肺的疼。日军士兵双手握枪，用全身的重量向下压，试图将刺刀推进顾岩盛的喉咙。顾岩盛双手攥着刀刃，拼命抵住，指缝间的血像小溪一样顺着手腕流进袖子，流进脖子，流进胸膛，与左肩的伤口涌出的血混在一起，将他胸前的军装染成一片湿漉漉的暗红。
两人保持这种搏命姿势不到数秒，但每一秒都像一世纪那么长。
顾岩盛感到死神已经扼住了自己。他的双臂在颤抖，力量正随着血液快速流失。日军士兵的脸近在咫尺，他能闻到对方嘴里散发出的、混合着米饭和鱼腥的恶臭，能看到对方瞳孔里自己的倒影——那是一个满脸泥水、双目圆睁、正在垂死挣扎的男人。
他快撑不住了。
顾岩盛拼尽最后力气，发出一声狂喊。那不是语言，是野兽般的嘶吼，是从喉咙深处挤压出的、对生存最后的渴望。那声音在雨幕中炸开，嘶哑，凄厉，带着一种令人心碎的绝望。
就在此时——
一道寒光。
那光来得毫无征兆，像一道从虚空中劈下的闪电，带着一种弧形的、妖异的轨迹，从日军士兵的背后闪入。顾岩盛感到手上一轻，那股向下压的巨力骤然消失。紧接着，他面前的日军士兵背后爆出一道血雾，像一团突然绽放的红色烟花。
日军士兵发出一声不似人声的惨叫。他的右手——连同肩膀和半个身体——脱离了躯干，像一件被粗暴拆下的零件，软软地垂落。三八式步枪和那只尚握着枪托的断手一起掉进泥水里，溅起一片浑浊的水花。日军士兵的身体像一截被砍断的木头，向前扑倒，瘫在顾岩盛脚边，在泥水中痛苦地翻滚、哀嚎。
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