“安安。”她轻声叫了一句，像叫一块刚安好的砖。“你听见了？”
孩子点点头。他没回头，还是看着熨斗。“听见了。她说，烫够了。”
小满走回柜台，拿起笔。笔尖在墨水里蘸了蘸，然后在账本背面，那行“烫的是流年”的下面，又添了一行。字很轻，像怕惊动了什么：
“第四十五笔。陈念安，八岁，以指代针，以布熨痕。听姥姥说，烫够了。”
写完，他没吹墨。墨自己干了，洇开的形状，不是圈，也不是“熨”字。是一个“安”字。像墨在纸上，长出了自己的骨头。
孩子终于把手拿开了。他看着熨斗，看着那块贴得平平整整的蓝布。他忽然踮起脚，在熨斗上，轻轻吹了一口气。
不是吹灰，是吹气。像在吹一盏快要灭的灯，又像在吹一颗刚刚醒来的心。
熨斗在竹竿上，晃了一下。很轻，很慢。像一颗钟摆，终于找到了自己的节奏。晃完之后，它不动了。稳稳地，悬在那里。底下的那道痕，不再像一口深井，而像一条路。一条从古代，到1988，再到现在的，被烫平了的路。
“爷。”孩子转过身，看着小满。“它不烫了。”
小满蹲下身，平视着孩子的眼睛。那两口井里，现在映着油灯的光，映着熨斗的影，也映着他自己的脸。
“不烫了。”小满说。“因为话，说完了。”
孩子似懂非懂地点点头。他伸出手，拉住小满的一根手指。然后又伸出另一只手，拉住念一的一根手指。他站在中间，左边是爷，右边是姐姐。前面是那个不再发烫的熨斗，后面是那盆快要熄灭的炭火。
天彻底凉了。
但店里的烫气，却沉进了地里，沉进了木头里，沉进了每个人的心里。不再是灼人的热，而是一种温吞的、让人安心的暖。像一碗熬了很久的粥，像一件被熨了很久的衣裳。
小满抱着两个孩子，站在门边。看着巷子里的夜色，看着城隍庙飞檐上那串不动的铃。
“安安。”他低声说。“以后，这些话，这些烫过的东西，就归你听了。”
孩子没说话。他只是把小满的手指，握得更紧了一点。然后，他抬起头，看着墙上那个熨斗，看着那排沉默的器物，看着这个装满了流年、也装满了等待的店。
他的眼睛里，有两团很小的火，慢慢地，亮了起来。
像两块刚出窑的砖，终于，等到了属于自己的温度。