灰扑扑的实楼。
他又往右走回原位。
虚影又浮起来，白瓷砖、招牌、电梯口的指示灯，一样一样，清清楚楚。
沈夜说，有意思。
他说，像叠化。
他说，两个图层。
他说，透明度。
他说，由视角决定。
他说，代码里。
他说，这叫。
他说，视差映射。
他还在分析。
林小雪忽然扯了扯他的袖子。
她说，沈夜。
她说，你低头看。
沈夜低头。
楼门口的水泥地上，什么都没有。
他又抬头。
还是什么都没有。
林小雪说，我不是说地上。
她说，我是说。
她说，你低头的时候。
她说，眼角。
她说，有没有看见什么。
沈夜又低下头。
这次，他刻意放慢，让视线从远处慢慢落到地面。
就在视线扫过楼门口那块水泥地的时候，他的眼角里，忽然多了一条线。
一条队伍。
队伍是虚的。
像一层很淡很淡的雾气，贴着地皮，从楼门口一直排到街对面。
队伍里的人，低着头，看不清脸，一个挨一个，站得很密。
他们站着，不动。
整条队伍，像一张曝光过度的底片，只有轮廓，没有细节。
沈夜猛地直起身。
队伍消失了。
他又低下头。
队伍又出现了。
他反复试了三次。
每次都是这样，低头看得见，抬头看不见。
沈夜说，只在低头时。
他说，能看见。
他说，为什么。
林小雪说，因为。
她说，他们。
她说，也在低头。
沈夜愣了一下。
他说，你说。
他说，队伍里的人。
他说，都在低头。
他说，他们在看什么。
林小雪说，他们在看。
她说，自己的脚。
她说，他们怕。
她说，一抬头。
她说，就忘了。
她说，自己在哪。
沈夜站在原地。
他说，排队。
他说，又在排队。
他说，第二版里。
他说，他们排队。
他说，是回家。
他说，现实里。
他说，这条队。
他说，排着。
他说，是要干什么。
他低下头，再看那条队伍。
队伍还是那条队伍，人还是那些人，低着头，不动。
队伍的最前面，楼门口，站着一个人。
那个人没有低头。
那个人抬着头。
那个人在看沈夜。
那个人穿着灰衣服，脸看不清，只有一双眼睛，亮着，像是两盏很小的灯。
沈夜的心跳快了一拍。
他说，他看见我了。
他说，他知道。
他说，我来了。
那个人朝沈夜招了招手。
招手的动作很轻，像是怕惊动什么。
沈夜收起手机。
他说，走。
他说，进去。
林小雪说，怎么进。
沈夜说，核验身份。
他说，第二版里。
他说，进副本。
他说，要核验。
他说，现实里。
他说，应该也一样。
他走到楼门口。
门口没有门。
门的位置，只有一扇虚影，虚影是玻璃门，玻璃门上贴着那个公司的logo。
沈夜站到虚影前。
他说，我是沈夜。
他说，我在这里。
他说，上过班。
他说，我写过。
他说，这栋楼。
他说，第二版里。
他说，那台电梯。
他说，是我修的。
他说，十七层。
他说，我去过。
他说，档案室。
他说，我打开过。
他说，那台老显示器。
他说，我读过。
他说，它亮过。
他说，现在。
他说，我来了。
他说，核验。
虚影的玻璃门没有动。
过了两秒。
玻璃门上，缓缓浮出一行字。
那行字是。
姓名，沈夜。
身份，第二版编写者。
权限，十七层。
通行。
玻璃门无声地滑开。
门后不是大厅，不是电梯间，而是一条很窄的走廊。
走廊的墙上刷着绿漆，漆皮一块一块地翘着，露出底下灰白的腻子。
走廊里没有灯。
只有走廊尽头，有一扇门，门缝里透出一点光。
沈夜说，夹缝。
他说，现实与副本。
他说，之间的。
他说，夹缝。
他说，我写的。
他说，我写过。
他说，副本和现实之间。
他说，有一层。
他说，过渡区。
他说，走错方向的人。
他说，会卡在这里。
他说，卡住的人。
他说，永远。
他说，走不出去。
他说，我以为。
他说，那只是设定。
他说，我没想到。
他说，它真的存在。
林小雪站在他身后，没有进去。
她说，沈夜。
她说，这个夹缝。
她说，我进不去。
沈夜回头。
林小雪站在原地，脸上有一瞬的恍惚，像是一层水波从她脸上漫过。
她说，我身上。
她说，还有第二版的气息。
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