凌晨三点。
城中村的巷子。
窄。
暗。
路灯坏了两盏，剩下那盏在风里晃，把影子拉得忽长忽短。
沈夜站在出租屋门口。
他手里握着手机。
手机屏幕亮着。
屏幕上是第二版退出后的最后一张画面，画面里是等待大厅，大厅的屏幕上那行字还在亮。
还有一个人，没有回家。
落款，零号。
然后画面碎成雪花，雪花散尽，就只剩下这间出租屋。
林小雪站在他身边。
她裹了裹外套，说，冷。
沈夜说，回来了。
他说，我们。
他说，回来了。
出租屋的门没锁。
门缝里塞着一张电费单，日期是昨天，字迹被雨泡过，洇成一团。
沈夜推开门。
屋里和他离开时一样，床、桌子、那台老旧的电脑。
电脑的电源灯还亮着，屏幕上滚着一行行日志，日志停在凌晨零点零三分。
最后一行写着，第二版退出成功，现实同步完成。
沈夜走过去，把手按在屏幕上。
他说，同步。
他说，是双向的。
他说，第二版里发生的事，会同步到现实。
他说，现实里发生的事。
他说，也会同步到第二版。
他话音未落。
手机。
忽然震了一下。
那震动不是消息提醒，是那种从主板深处传上来的、钝钝的震。
像是有什么东西，隔着屏幕，在敲。
沈夜低头看手机。
屏幕暗了一下，又亮起来。
屏幕上，退出画面消失了，取而代之的是一张地图。
地图是这座城市。
城市上，亮着七个小点。
七个点，颜色一样，都是暗红色，像七颗没烧透的炭。
七个点旁边，各自浮着一行坐标。
坐标是按距离排列的，从近到远，整整齐齐。
沈夜看着那些坐标。
他说，排序了。
他说，按远近。
他说，最近的。
他说，是第一处。
最近的那个点，坐标指向的方向，沈夜认得。
那是他以前上班的地方。
老东家。
办公楼旧址。
沈夜盯着那个坐标看了很久。
他说，第一处。
他说，在老东家。
他说，旧址。
他说，我写过那个楼。
他说，第二版里。
他说，有个副本。
他说，叫深夜办公楼。
他说，我在里面。
他说，爬过十七层。
他说，十七层。
他说，档案室。
他说，那里面。
他说，有一台老显示器。
林小雪说，你写过的地方，都在现实里留了影子。
沈夜说，不。
他说，不是影子。
他说，是锚点。
他说，这两个字。
他说，我脑子里。
他说，刚冒出来的。
他说，像是谁。
他说，把这两个字。
他说，塞进来的。
林小雪说，谁。
沈夜没有回答。
他把手机揣进口袋，从床底下拖出一只旧帆布包，包里装着手电、绳子、一把瑞士军刀，还有一卷胶带。
他说，走。
他说，第一处。
林小雪说，现在。
沈夜说，现在。
他说，它排在第一位。
他说，它最近。
他说，它最亮。
他说，我怕。
他说，再等下去。
他说，它就灭了。
林小雪没有再问。
两个人出了出租屋。
巷子更暗了。
风从巷口灌进来，卷着纸屑和塑料袋，沙沙地响。
沈夜走在前头，手机开着地图，屏幕的光映在他脸上。
他们走了四十分钟。
穿过城中村，穿过一条废弃的铁轨，穿过一片长满荒草的工地。
工地的尽头，是一栋灰扑扑的七层楼。
楼是老的。
外墙的瓷砖掉了大半，露出水泥，水泥上爬满裂纹。
二楼的窗户全黑着，三楼的窗户有一扇半开，窗帘在风里鼓着，像一只灰扑扑的手。
楼门口的招牌早就拆了，只剩四个膨胀螺栓的孔，孔里锈成红褐色的四滴。
沈夜站在楼前。
他说，就是这里。
他说，我上班的时候。
他说，这栋楼。
他说，还没有这么旧。
他说，我记得。
他说，电梯。
他说，是后来加的。
他说，我写过。
他说，电梯只能上到十六层。
他说，十七层。
他说，要去的人。
他说，自己知道怎么去。
他说，现在。
他说，这栋楼。
他说，真的在这里。
他说，它没有消失。
他说，它叠在。
他说，这条街上。
他抬起手机。
手机屏幕对着楼体。
屏幕里，那栋楼晃了一下，晃出一层虚影。
虚影叠在实楼上，像是两张照片没对齐。
虚影里，楼是新的，外墙贴着白瓷砖，门口挂着招牌，招牌上写着那家公司的名字。
沈夜认得那名字。
他写过。
他在第二版里写过那家公司，写过那栋楼，写过那台永远修不好的电梯。
他说，副本残影。
他说，叠上来了。
他说，角度。
他说，这个角度。
他说，能看到。
他说，换个角度。
他说，就看不见。
他往左走了两步。
楼体的虚影淡了，只剩下
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