张丽那句“一屋不扫，何以扫天下”，像一颗裹着糖衣的毒弹，在宴席那短暂的死寂后，轰然炸开。那笑声，那话语，那眼神，瞬间将角落里的阴影推到了聚光灯下。所有的目光，像无数根烧红的针，齐刷刷地扎向高飞。有王捷那种带着酒气的、不明所以的憨笑；有各科室头头们那种心领神会的、看戏般的玩味；也有李雪瞬间绷紧、几乎要冲破平静表象的惊惶；更有秦康那双深潭般的眸子里，一闪而过的、冰棱似的锐利。
高飞依旧缩在长条凳的最末端，那个光线最暗、挨着门口的角落。他像一尊被遗忘在角落里的、落满灰尘的泥塑，驼着背，缩着脖子，那件黑棉袄硬邦邦地贴在身上，与这满屋子的绫罗绸缎、红绒家具格格不入。张丽的目光，像两把淬了冰的锥子，钉在他那张布满深刻皱纹、沾着油污和煤灰的脸上。那张老脸上一开始是恰到好处的茫然，浑浊的眼珠子在眼窝里缓慢地转动，仿佛花了很大的力气，才从一堆混乱的思绪里，把“高飞”这个名字符号和自己这具干瘪的躯壳对上号。随即，那茫然变成了惶恐，一种被突然从阴沟里拽出来、暴露在强光下的老鼠般的惶恐。他咧了咧嘴，露出几颗残缺发黄的牙齿，那不是一个笑容，而是一个比哭还难看的、因恐惧而痉挛的表情。
“张……张秘书……”他开口了，声音沙哑干涩，像是被砂纸磨过的破锣，还带着一种老年人特有的、控制不住的漏风声，“您……您叫我？”他一边说着，一边试图站起来，可那佝偻的身躯像是生锈的轴承，发出一串令人牙酸的“咯吱”声，好不容易才半站起来，却又腿一软，差点坐回去，慌得他连忙用那双枯瘦的手死死抓住桌沿，才勉强稳住。这个动作，笨拙得可笑，引得席间几个本来紧张的人，忍不住发出了一声压抑的、带着鄙夷的嗤笑。
张丽看着他这副熊样，嘴角的戏谑更深了，那抹绛红色的唇膏在烛光下像一道新鲜的伤口。“高老头，别紧张嘛。”她的声音依旧甜腻，却字字如刀，“大家都在敬酒，你作为咱们厂的‘优秀清洁工’，秦总工能取得这么大的成绩，你扫地扫得干净，也是有功劳的嘛。来，把这杯水酒干了，也算你一份功劳，嗯？”她特意把“水酒”两个字咬得极轻，带着毫不掩饰的轻蔑——高飞面前那杯凉透了的白开水，与满桌的美酒佳肴，本身就是最大的羞辱。
高飞的目光顺着张丽的手指，落在了自己面前那杯水上。那水凉得透骨，杯壁上凝结着细小的水珠，水面上的两片隔夜茶叶梗，像两条死去的蜈蚣。他伸出那只手，那只虎口带着新鲜裂口、指甲缝里塞满黑泥的手，颤颤巍巍地去拿杯子。他的手抖得厉害，指尖刚碰到冰凉的杯壁，就哆嗦了一下，杯子在碟子上磕出“叮”的一声脆响，在这突然安静下来的屋子里显得格外刺耳。他慌忙用两只手去捧，像个捧着圣杯的、蹩脚的教徒，好不容易才把那杯水捧了起来。杯子里的水晃荡着，洒出几滴，落在他那件油亮的棉袄上，留下深色的印渍，他却浑然不觉。
“我……我喝，我喝……”他点头哈腰，腰弯得像一张拉满的弓，差点把头磕到桌沿上。他举起杯子，那杯水在他颤抖的手里，水面波纹荡漾，映着头顶那盏昏暗吊灯的光，碎成一片。他没有看张丽，也没有看秦康，而是低着
（本章未完，请点击下一页继续阅读）