一百七十五厘米，体型偏瘦，戴黑框眼镜，鬓角花白。表面唯唯诺诺，胆小怕事，实则内心坚毅。齐家第十七代幸存者，修为已废，目前是普通人。
这个普通人，在灭门之夜失去了家族，在四十年里隐姓埋名，在一个小公司做一个小会计，把所有的秘密都藏在心里，一个人扛着，扛了四十年。然后在儿子决定不撤退的那个晚上，把祖宅的钥匙交了出去，把全部的信任都交了出去，然后一个人留下来，承担所有的恐惧。
齐昊尘的嗓子眼又有些发紧。
爸。他开口。
齐建国这才抬起头，推了推老花镜，看着他。目光里带着一种极其深沉的、压抑的、沉重的、但此刻终于敢露出来一点的、父爱。
嗯。齐建国应了一声，声音有些哑。
那个……齐昊尘斟酌着措辞。关于爷爷的事，您知道的，比我想象的多。对吧？
齐建国沉默了很久。然后他摘下老花镜，用衣角擦了擦镜片，重新戴上，动作极其缓慢，像是要在这一连串的动作里，争取一些思考的时间。
我不是故意瞒你。齐建国开口，声音很平，但带着一种极其深沉的、压抑了四十年的、疲惫。我只是……不知道该怎么说。从何说起。
他停顿了一下，目光看向地下室的入口，像是能看到那扇门，看到门后的封印，看到那个茧。
你爷爷，齐建国的声音此刻带上了一丝极其微弱的、近乎于缅怀的、温暖的、但又极其沉重的神色。他是个疯子。
齐昊尘的心脏猛跳了一下。
齐建国继续说，声音很平，但每个字都很重。我小时候，他教我灯火，教我阵法，教我齐家的历史。他说，齐家的血脉，不是用来称霸的，是用来守的。守什么？我当时不懂。
他停顿了一下，重新看向齐昊尘。
后来我懂了。他说的守，不是守家族，不是守血脉，是守这一方。守着这座城市下面的东西，不让它上来。
齐昊尘的脑子飞速运转。齐建业当年说的"守"，是守着暗系和影系之间的平衡，守着封印，守着祭坛，守着甲一甲二。他把这一切成了一个守棋人，守着这局棋，等着执棋的人回来。
那你，齐昊尘开口。你知道棋盘的背面吗？
齐建国的瞳孔微微收缩了一下。他没有立刻回答，而是重新低下头，看着手里的账簿，看着那些密密麻麻的数字。
过了一会儿，他才开口，声音很轻，像是在说给自己听。
我不知道棋盘的背面是什么。你爷爷从来没有告诉过我。他只告诉我一件事。
他抬起头，看着齐昊尘。目光极其深邃，极其沉重，带着一种齐昊尘从未见过的、近乎于预言的、庄严的神色。
他说，齐建国一字一顿，声音很平，但每个字都像是用尽了全力。如果有一天，你看到月亮变红，看到全城陷入混乱，看到那些不该被放出来的东西跑了出来。你就去找一个人。
齐昊尘的心脏猛地跳了一下。去找一个人。
谁？他问，声音发紧。
齐建国摇了摇头。我不知道。你爷爷没有说名字。他只说，去找那个人，把棋盘翻过来，看看背面。
把棋盘翻过来，看看背面。
齐昊尘的血液在这一瞬间彻底冷了。和那条匿名消息里的措辞，一模一样。你爷爷当年没有输。他只是把棋盘翻了过来。你现在看到的，是棋盘的背面。
齐建业对齐建国说的是"把棋盘翻过来，看看背面"。对后世的看守者，留下的是"棋盘的背面"。两句话，同一个意思，来自同一个人。
齐昊尘的脑子里不受控制地闪过那个陌生号码，闪过那条消息，闪过甲二的看守者，闪过介于纯黑与暗红之间的灯火频率。
齐建业留下了一条线，一条从齐建国到齐昊尘，再到看守者，再到棋盘背面的线。
而这条线，此刻终于被齐昊尘摸到了。
他重新看向齐建国。他的父亲依旧坐在那里，捧着账簿，目光深邃，沉重，带着一种极其压抑的、压抑了四十年的、疲惫。
齐昊尘的嗓子眼此刻极其发紧。他想说很多话，但最后只说出了一句。
爸。他说，声音有些哑。对不起。
齐建国愣了一下。然后他极轻微地笑了一下，那个笑很淡，带着一丝他这个年纪不该有的、沧桑的、释然的神色。
他用粗糙的手掌拍了拍齐昊尘的肩膀，像是在拍一个终于长大了的孩子。
别说这个。齐建国
（本章未完，请点击下一页继续阅读）