陈默站在“济世堂”门口。学徒低头扫地，竹帚划过青石板，沙沙作响。他抬脚迈进去，鞋底沾着湿泥，在门内留下半个模糊的印子。
屋里药味浓重，混着艾草与旧木头的气息。他没有再往里走，停在药柜前，目光落在一格格标签上：黄芪、党参、茯苓、熟地……字迹清晰，墨色未褪，显然常被翻动。
他记得上次看账本时，送货人名叫阿贵，药材行在城西。这名字他记下了，没对任何人提起。现在也不急。他先要弄清楚一件事——这个时代的医术，究竟到了什么地步。
大夫正在给病人把脉。留着山羊胡，戴着圆框眼镜，眼神专注地盯着病人的手腕。那是个中年妇人，面色发黄，呼吸短促，手背上的血管根根分明。她怀里抱着一个布包，边角已磨得泛白。
陈默没出声。他在等机会，一个能让他开口又不显得突兀的机会。
他转过身，假装对药柜感兴趣，伸手探向最下面一格。指尖触到一道木缝，粗糙裂开。他低头细看，标签上写着“紫旋兰”，下方还有一行小字：“阴湿生，三叶组，主咳血痨症。”心头猛然一震。这正是他在玉佩空间里见过的草名，用法也完全一致。
不是巧合。
他在玉佩中学到的东西，这里真的有人在用。那些古书上的词句，不再是死记硬背的知识，而是活生生传承下来的医术。
他收回手，站直身子。
这时，大夫提笔写方子，蘸了三次墨，写下几味药：“炙甘草六分，附子三分，干姜五分……”
陈默眉头立刻皱起。
这个方子错了。
病人面色萎黄，唇无血色，脉象虚弱无力，明显是肺燥阴虚、津液不足。可这方子偏于温补，用了附子、干姜这类热性药。这些药虽可短暂提振阳气，却会耗损阴液，如同往干柴上浇油，火势乍起，终将焚身。
他没有说话。他知道规矩。一个穿中山装的外乡人，贸然插嘴诊病，只会惹来麻烦。
但他还是低声说了一句：“加北沙参三钱，把炙甘草换成生甘草，或许更好。”
声音很轻，像自言自语。可大夫猛地抬头，笔尖一顿，墨点落在纸上，晕成豆大一团。
两人对视。
大夫约莫五十岁，脸型狭长，眉心一道深纹，眼神锐利。他盯着陈默看了好几秒，才放下笔，将药方折好交给学徒。那妇人起身道谢，抱着布包离开，脚步踉跄。
屋内只剩他们二人。
“你刚才说的，是谁教你的？”大夫开口，声音低哑，带着试探。
陈默摇头：“家里传下的口诀，不敢乱讲。”
“哪家的？师父是谁？”
“祖上以采药为生，认得些草药，一代代口头传下来，没有门派。”
大夫盯着他，沉默片刻。手指轻轻敲击桌面，一下，又一下。然后忽然起身，绕过诊台，走向墙边一只老樟木柜。柜子上了锁，铜扣发黑。他掏出钥匙，打开抽屉。
里面放着一本册子。
纸页泛黄，边缘破损，封面只有两个字：“青囊”。
陈默瞳孔微缩。
是他熟悉的字迹。不是印刷体，也不是寻常手写，而是那种在玉佩空间中见过的繁体字，竖排从右至左。纸张也是粗麻纸，纤维清晰，触感微涩。
《青囊残卷》。
心跳加快，面上却不动声色。
大夫取出册子，捧在手中，如同对待易碎之物。他走回桌前，翻开第一页。字迹模糊，仅能辨出几句：“……九死还魂汤者，治脏衰欲绝，气散神离……主药赤髓芝，生于阴火岩缝，形如珊瑚，色赤带霜……”
陈默一眼扫过，脑海中立刻浮现出画面——地下溶洞，岩壁滴水，红色菌类生长于石缝之间，表面覆着水珠，宛如凝霜。他从前不知其名，只记住了形态与环境。
如今他知道了。
赤髓芝。
母亲病重，西医束手无策。唯一的希望便是这早已失传的药材。他查遍现代药典无人记载，问遍老药师皆摇头。可在这里，在这清末的小医馆里，它真真实实出现在古方之上。
喉咙发紧，指尖微微颤抖。
大夫合上册子，注视着他：“你能看懂这些话？”
陈默点头：“能。”
“那你告诉我，‘阴火’是什么？”
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