宾，是台湾，是冲绳，是……本土。
辻政信握紧金币，指节发白，指甲深深嵌入掌心。
“我不会输，“他对着黑暗说，声音低沉而嘶哑，像是从地狱深处传来的诅咒，“只要还有一口气，我就不会输。斗转计划一定会成功。重庆会投降，美国会失去耐心，苏联不会进攻满洲……一切都会好起来的。“
这是自我欺骗，但他需要这种欺骗。没有这种欺骗，他无法面对自己做过的一切，无法面对那个地下室里血肉模糊的缅甸人，无法面对从南京到曼德勒一路上的尸山血海。那些画面像幽灵一样在他脑海中盘旋——南京城外长江边的万人坑，新加坡华侨被机枪扫射时的惨叫，巴丹死亡行军中美军战俘倒下的身影……如果他现在承认这一切都是错的，那他该如何面对自己？如何面对那些死在他手上的人？
汽车终于抵达曼德勒机场。雨势稍歇，但天空依然阴沉得像一块铅板。一架九七式运输机正在跑道上等候，引擎发出低沉的轰鸣，螺旋桨卷起的气流将地上的积水吹成一片水雾。辻政信登上飞机，在颠簸的机舱里坐下。机舱里弥漫着汽油和机油的气味，座椅的皮革已经开裂，露出里面发黄的棉絮。
飞机起飞，穿过厚重的雨云，进入平流层。月光从舷窗照进来，洒在辻政信苍白的脸上。他低头看着手中的金币，突然笑了。那笑容里没有一丝温度，像是一张精心制作的面具，僵硬而诡异。
“等着吧，“他说，声音轻得只有自己能听见，“不管是蒋介石，还是东条英机，还是那些看不起我的老家伙们……我会证明，只有我，才能拯救这个帝国。“
飞机向东飞去，向着西贡，向着上海，向着南京。而在它身后，缅甸的大地正在暴雨中颤抖。英帕尔的日军士兵在饥饿中等待死亡，安德森中校在威士忌的香气中筹划反击，本多政材在眉苗的别墅里对着地图叹息，那个被铁链悬挂的缅甸人在地下室里慢慢流血，他的血顺着地板的缝隙滴落，在楼下形成了一小片暗红色的水渍。
没有人意识到，或者说，没有人愿意承认——战局的天秤已经开始倾斜，而且倾斜的速度，比任何人想象的都要快。
辻政信靠在座椅上，闭上了眼睛。他梦见了东京的樱花，梦见了神社的鸟居，梦见了自己身穿戎装，接受天皇授勋的场景。在梦里，他是英雄，是救世主，是帝国最锋利的刀，是照亮黑暗的太阳。
他没有梦见那些被他杀死的人。那些人的脸，早就被他刻意遗忘在了缅甸的泥泞里，连同他们的名字、他们的故事、他们的恐惧与希望，一起被碾碎在历史的车轮下。
飞机在云层上平稳飞行，引擎的轰鸣声像是一首单调的挽歌，为即将沉没的帝国，为所有在疯狂中迷失的灵魂，轻轻吟唱。
三天后，英帕尔前线。
佐藤少佐被一阵剧烈的腹痛惊醒。他蜷缩在散兵坑里，感觉肠子像是被一只无形的手攥住，拧成了麻花。那种疼痛从腹部蔓延到全身，让他的额头渗出豆大的冷汗。痢疾。雨季的丛林里，没有干净的水，没有消毒的食物，痢疾像瘟疫一样在日军中蔓延。昨天还有力气走路的士兵，今天就已经变成了排泄着血水的活尸。
“少佐……“山田军曹爬过来，递给他一个水壶，声音沙哑得像是砂纸在摩擦，“喝点水吧。“
水壶里装的不是水，是雨水，混着泥土和腐烂树叶的雨水。佐藤喝了一口，立刻又吐了出来。他的胃已经空了，吐出来的只有绿色的胆汁，带着一股令人作呕的苦涩。他感觉自己的五脏六腑都在燃烧，仿佛有一团火在腹腔里燃烧，要将他从内到外烧成灰烬。
“英军……有动静吗？“他艰难地问，每说一个字都像是在吞刀子。
“没有，“山田摇头，他的眼窝深陷，颧骨突出，脸上的皮肤紧绷得像是一张鼓面，“但他们昨晚又空投了一批物资，我们能听见运输机的声音。还有……还有坦克引擎的声音。他们在集结，少佐，他们在准备反攻。“
佐藤闭上眼睛。他想起家乡的稻田，想起母亲在村口挥手的身影，想起出征前在神社抽的那支签——“大吉“。那支签现在还藏在他贴身的口袋里，纸已经泛黄，字迹已经模糊，但他依然记得那个神官微笑着对他说的话：“这是上上签，您一定会平安归来的。“
平安归来。多么遥远的词语。他现在连明天能否活着看到日出都不敢确定。
“山田，“他轻声说，声音虚弱得像是一缕轻烟，“如果我死了，把我的骨灰……带回福冈。告诉我的母亲……就说我……“
他说不下去了。因为他知道，在这个地方，在这个被世界遗忘的角落里，没有人会收集他的骨灰。他会和成千上万的人一样，腐烂在缅甸的泥土里，变成那
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