被碾碎，被磨灭，也要在这钢铁的缝隙里，为他挡一挡这彻骨的寒风，隔一隔这震耳的喧嚣。
列车又一次呼啸而过。巨大的气浪掀起了沈念的青烟，几乎要将她撕裂。但她死死地缠着那枚徽章，任由灵魂的碎片在气流中飘散，又顽强地聚拢。
黑暗中，那断裂的“7”字边缘，似乎渗出了一点微不可察的红光，像一滴凝固的血。
……
与此同时，江边的音乐喷泉仍在不知疲倦地试喷。
水柱冲天，在初升的朝阳下折射出虚假的彩虹。围观的人群发出一阵阵赞叹，孩子们在水雾中奔跑嬉闹。没有人注意到，那朵随着水流沉浮的白雏菊，在卷入排水口的最后一刻，花瓣上沾染的一滴露水，折射出的不是阳光，而是一张布满沟壑的老妇人的脸。
那张脸无声地张合着嘴唇，似乎在说：“不等了。”
雏菊消失了。连同那句告别，一起被城市庞大的排污系统吞噬，流向了远方的污水处理厂。那里有刺鼻的氯气，有翻滚的污泥，有所有被文明定义为“无用”和“肮脏”的东西。
这朵百年前象征着纯洁与等待的花，最终的归宿，竟是如此的腌臜。
就像沈念的一生。
……
博物馆重新开放了。
那块空了的绒布被换了下来，技术人员用各种精密的仪器检测了无数遍，最终只能将其定性为“不明原因的物质降解”。那把断剪刀，连同那段历史，被一笔带过，归档进了一个无人问津的文件夹，编号后面打上了“遗失”的红章。
生活还在继续。
学生们依然会在那面展柜前驻足，指着玻璃下的日记本，嬉笑着讨论那个名叫沈念的女子的痴傻。“居然等了一辈子，真可怜。”“可不是嘛，换成我，早就改嫁了。”
他们的笑声清脆，像玻璃相撞。
没有人知道，每当夜幕降临，博物馆闭馆之后，那块曾经摆放剪刀的绒布上，都会浮现出淡淡的、人形的压痕。压痕极浅，只有在特定的角度，借着窗外透进来的微弱月光，才能勉强看清轮廓。
那是一个蜷缩着的姿态，像婴儿在母体，又像垂暮之人在临终。
偶尔，在风雨交加的夜晚，保安会听到库房里传来极轻微的叹息声。那声音不像是从空气中传来，倒像是从地板深处，从地底最阴暗的角落里，一点点渗出来的。
起初，保安会紧张地握紧电筒，壮着胆子去查看。可每次，除了那块平平无奇的绒布，什么
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