虚虚地指着熨斗，“话，说完了。不烫了。”
他又指了指纺锤：“这个，话，还没说完。在等。”
最后，他指了指碾砣：“这个，话，太重了。压着。”
说完，他像是耗尽了力气，小小的肩膀松了一下。但他没靠在小满身上，而是往前倾了倾，像还想听得更清楚一点。
林晚不知何时，已经坐回了柜台后的矮凳上。她手里拿着那件老太太留下的蓝布衣裳，就着灯，一针一线地，缝着袖口磨出的毛边。针脚很细，很密，像在修补一段被磨破的岁月。她没看安安，只是听着。听着孩子嘴里吐出的那些字，像听着一块刚安好的砖，终于和旁边的砖，对上了缝。
“安安，”她一边缝，一边轻声说，“这些话，烫了一辈子，也等了一辈子。现在你能听见，是它们愿意让你听。”
安安转过头，看着林晚。看着她手里的针，看着那根在布里穿行的线。他忽然松开小满的手，往前走了两步，来到林晚面前。
他没说话，只是伸出小手，轻轻碰了一下那根针。
指尖碰到针鼻，冰凉的金属触感，让他轻轻颤了一下。但这一次，不是烫，也不是沉，是一种很细、很长的“韧”。像一根拉不断的线，从一个很远的地方，延伸到这里。
“姥姥……的线。”他喃喃道。
林晚缝线的动作，停了一瞬。她抬起眼，看着安安。看着这个孩子，看着他眼睛里那两口深井。她没问“哪个姥姥”，因为不需要问。孩子指的，不是她，也不是刚才送熨斗的老太太。是更远的，藏在纺锤里的，那个“等”了一辈子的姥姥。
“嗯。”她应了一声，声音里带着一丝很轻的沙哑。“是姥姥的线。等了很久，终于有人来接了。”
安安没再说话。他收回手，看着林晚继续缝补。看着那根线，如何把破了的毛边，重新连起来。看着那件旧的蓝布衣裳，如何在针脚下，慢慢恢复平整。
念一也走了过来。她挨着安安站着，把怀里那块蓝印花布，轻轻展开，铺在柜台上。布是平的，但上面那点酱
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