”
“还好。”
“你的手给我看看。”
我伸出右手。她握住我的手腕，翻过来，看着那道疤曾经存在的位置。看了很久，用手指摸了摸。她的手指是温的，我的皮肤是凉的。
“真的没有了。”
“真的没有了。”
“还痒吗？”
“痒。但不是疤在痒。”
“那是什么在痒？”
“心里。”
她松开我的手，低下头，看着怀里的孩子。孩子还在看火，火苗跳一下，他的眼睛眨一下。跳一下，眨一下。
第二天一早，我去了洞口。露水很重，洞口边缘的石头湿漉漉的，那些刻痕被露水填满了，像一条一条细细的河流。我蹲下来，看那行我自己刻的字——“2021年，林深，第八任守塔人，出塔。”出塔。我出来了。但沈鹤亭下去了，他出不来。他要在底下等，等下一任。下一任是谁？不知道。也许永远不会来了。
我站起来，走到洞口。往里看，里面是黑的，什么都看不见。没有手电，没有木杖，什么都没有。那道疤不在了，它不会亮了。黑暗就是黑暗，纯粹的、彻底的、什么都照不进去的黑暗。我把手伸进去，指尖触到洞壁上的碎石。凉的，粗糙的。没有风，没有呼吸声，没有铁链声。塔沉默了。沈鹤亭带着那七十二具尸体
（本章未完，请点击下一页继续阅读）