林阙没有立刻回答。
他的手指搭在桌面那叠打印稿的边缘，拇指压住纸角，让翘起的纸页服帖地贴回了桌面。
宋远的手悬在键盘上方，等着落下去。
柳作卿的保温杯搁在桌角，杯盖没有拧紧，茶味一点一点弥散开来。
五秒后。
“是。”
林阙抬起头，看着薛弘川。
“也不是。”
这四个字落在讲台和第一排之间那片不到两米的空间里，像一块石子丢进浅水。
薛弘川把手从纸面上挪开，双臂交叠搁在讲台边沿。
“展开说说。”
林阙把手从纸角上收回来，翻到樵夫转述遗言的那一页。
前世原作搭起了几份供词相互冲突的结构，他记得这份来路。
眼前这一版删过视角，改过转述方式，留下的漏洞也得由他面对。
“这份稿子经过我的修改。”
“哪里接得住，哪里出了问题，都可以逐段问。”
薛弘川示意他继续。
“但如果这个问题问的是，这篇文章里所有的东西，是不是都从我一个人脑子里长出来的。”
林阙顿了顿。
“那就不全是。”
林阙指着真砂的供词。
“譬如她丈夫的眼神，读者只能通过她的讲述知道。
我若直接替那个眼神下结论，她这份供词就多了一层作者担保。”
“这些东西落到纸面上的时候，确实是我的手在写，可它们不是凭空冒出来的。”
“我看过的人，听过的话，碰到过的处境，别人讲给我的故事里那些碎片，
最后都会混在一起，变成笔下某个人物的一个动作、一句话、一次选择。”
“我能安排叙事的方向，能决定供词的顺序，能选择把判词留空。
但我没有资格替每一个被我写进去的人宣布，我已经完全理解了他们。”
薛弘川把撑在讲台边沿的手收回来。
“所以，你说的‘是’，是对创作责任的确认。”
“对。”
“那后面的‘又不是’呢？”
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