泷泽寿不知道自己是怎么跑出家门、冲下楼梯、撞开大门的。
他不敢停。
怕一停下来，就会想“万一”。
万一她不在。
万一她在。
万一她……他没有想下去。
路灯是橘黄色的，把雨水照成一根一根发亮的斜线。
他的校服湿透了，贴在身上，鞋里灌满了水，每踩一步都发出“咕叽咕叽”的声音。
拦下一辆出租车，从父亲的外套口袋里拿出所有的钱，让司机以最快的速度赶往那家音像店。
他的身体发抖，口袋里的打火机冰冷的外壳灼烧着他的腿。
不知过了多久，或许是一晃神，或许只有十分钟。
泷泽寿只看到前方那一片红蓝交错的灯光……警灯，救护车灯，在雨夜里格外刺眼，像有人把荧光颜料泼在了灰黑色的画布上。
“没办法再往前了先生！”
服部音像店没有了。
不是“关门了”“搬走了”的那种没有，是字面意义上的、物理上的、从地面上被抹掉了一半的那种没有。
一整面墙塌了，二楼的楼板斜着插进一楼的店面里，像一个被人从中间折断的、还连着一点皮肉的骨头。
瓦砾堆得有两米高，混凝土碎块、扭曲的钢筋、被压扁的漫画、碎成渣的玻璃，全部混在一起，被雨水浇得湿透，在路灯下泛着冷冷的、死寂的光。
那盆放在窗台上的花不见了。
墨绿色的卷帘门被挤压成了一团皱巴巴的铁皮，蜷缩在废墟的角落里，像一张被揉烂了的纸。
泷泽寿站在警戒线外面，脚像被钉在了地上。
他的嘴唇在动，但没有声音。
不是不想说，是喉咙像被什么东西掐住了，所有的声音都被堵在声带下面，挤不出来。
他的手在发抖，不是冷，是那种身体先于大脑做出反应的、本能的、不受控制的颤栗。
警戒线里面，几个穿着荧光雨衣的消防员在瓦砾堆上走动。
有人拿着手电筒往缝隙里照，光柱在雨幕里扫来扫去，像一只找不到方向的、瞎了眼的萤火虫。
救护车的后门开着，里面有一个担架，担架上是空的。
没有伤员。
没有尸体。
什么都没有。
泷泽寿不知道那是什么意思。
他不知道那是“没有人受伤”的意思，还是“受伤的人已经被送走了”的意思，还是“还没有找到”的意思。
他什么都不知道。
他的大脑在这一刻停止了所有高级功能——不分析，不判断，不推理，只留下最底层的、最原始的、和动物没有区别的本能：找！找到她。
他掀开警戒线，钻了进去。
“喂！你干什么！这里危险！出去！”一个消防员冲他喊。
他没有听。
他可能也没有听到。
踩上瓦砾堆，混凝土碎块在脚下滑动，他摔了一跤，膝盖磕在钢筋上，疼得他眼前发黑。
但他没有停。
爬起来，继续往里走。
他的手掌按在碎玻璃上，血从指缝里渗出来，被雨水冲淡，变成淡红色的水顺着瓦砾的缝隙往下流。
“小野寺！”
他终于喊出来了。声音不大，被雨声吃掉了一大半，只剩下尾音在废墟的缝隙里来回撞了一下，然后就消失了。“
小野寺！”
没有回答。
只有雨声。
只有消防员的对讲机里传出来的、沙沙的、听不清内容的电流声。
只有他自己的喘息，越来越重，越来越急，像一台快要烧掉的发动机。
他跪在瓦砾堆上，开始扒。
发了疯的、不要命的、手指插进混凝土碎块的缝隙里、指甲断裂了也不停的扒。
碎块太大了他就用肩膀顶，顶不动就用后背扛，扛不动就用额头抵着往前推。
他的额角被什么东西划了一下，温热的液体顺着眉骨往下淌，和雨水混在一起，分不清哪个是血哪个是雨。
“小野寺！你听到了吗！你在哪里！”
一个消防员从后面抱住了他的腰，把他往后拽。
他挣扎，用手肘顶，用脚蹬，像一只被套住了脖子的、还在拼命往前扑的野兽。
他不知道自己哪里来的这么大力气，也许是没有力气的，只是不肯停。
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