兵，胸口插着一支箭，还骑在马上，低头看了看那支箭，然后从马上栽下去，不动了。
他的心揪了一下。
但仗还在打。
突厥骑兵的反击很猛，但他们的阵型已经散了，人少了，马也少了。
唐军的骑兵从三个方向压过来，把他们压缩在一个越来越小的圈子里。
刀疤脸将领在圈子里左冲右突，想杀出一条血路，但每次都被挡回去。
苏无为看见他最后一眼——他骑在黑马上，举着刀，在人群里杀出一条血路，带着几十个亲兵冲出了包围圈。
他的背后插着两支箭，一支在肩膀上，一支在腰上，但他没倒。
他跑得很快，越来越远，最后消失在北边的烟尘里。
剩下的突厥骑兵，有的投降，有的战死，有的跑散了。
战场上安静下来了。
不是那种“完全没声音”的安静，是那种——爆炸声停了，喊杀声停了，马蹄声停了，只剩呻吟声、哭泣声、风吹过尸体的声音。
苏无为站在高台上，放下千里镜，看着那片战场。
地上到处都是尸首。
有的趴着，有的仰着，有的蜷成一团，有的四肢伸展。
马尸和人尸混在一起，分不清哪是哪。
血渗进土里，把黄土染成了黑红色。
烟尘还没散尽，在风里慢慢飘，像一层薄纱，盖在这片修罗场上。
他低下头，不看。
光幕在这时候跳了出来——
“地雷破骑，战事得胜，李世民‘感念’+两时辰，全军‘敬服’合计+三时辰。”
“当下余寿：九日又一时辰三刻。”
“根脚差事：道统传扬——当下一百零五/一千。”
他收了光幕，从高台上下来。
腿是软的，踩在梯子上差点踩空。
他扶着梯子，一步一步往下走，走到一半，看见阿沅蹲在一个伤兵旁边，正在包扎伤口。
她的手上全是血，袖子上也是，脸上也是，但她的手很稳，和在家里熬药的时候一样稳。
裴惊澜站在不远处，刀上还有血，但不是她的。
她看见苏无为，走过来，上下打量了他一眼。
“没事吧？”
“没事。”
“你脸色不好。”
苏无为摸了摸自己的脸。
凉的。
“兴许没睡好。”
裴惊澜看了他一眼，没再说什么。
秦无衣从阴影里走出来，站在他身后三步远的地方。
她的剑已经擦干净了，抱在怀里，脸上没什么表情。
但苏无为看见她的靴子上有血——不是她的。
“你杀了几个？”他问。
秦无衣没答。
他也没再问。
李世民从帅旗下走过来。
他的甲胄上全是血，但不是他的。
他走到苏无为面前，站定，看着他。
“苏公子，”他说，“你的地雷，救了许多人。”
苏无为张了张嘴，想说“殿下过誉”，但说不出来。
他看着那片战场，看着那些尸首，看着那些呻吟的伤兵，喉咙像被什么东西堵住了。
“殿下，”他终于开口了，声音有点哑，“草民只是动了动嘴。”
李世民看着他，看了一会儿。
然后他伸出手，拍了拍苏无为的肩膀。
“动嘴也是一种本事。”他说，“孤手下能打仗的有一堆，能动嘴的没几个。”
这话他说过，在汾水岸边。
但那时候苏无为没觉得有什么，此刻听来，鼻子一酸。
李世民转身走了。
他走得很稳，一步是一步，甲胄在晨光里闪着光。
苏无为站在原地，看着他的背影。
太阳已经升起来了，照在战场上，照在尸首上，照在血泊上，照在那些还在呻吟的伤兵身上。
他转过身，走回自己的帐子。
阿沅追上来，手里端着一碗粥。
“公子，喝粥。”
粥是热的，冒着白气。
他接过来，喝了一口。
甜的，放了红枣。
他坐在铺盖上，端着碗，看着帐帘外头的阳光。
光很亮，亮得刺眼。
他眯起眼，喝完了那碗粥。