从谷口吹上来，带着草香和水汽。孙孝义把手插进袖子里，摸到了贴身挂着的那个小瓷瓶——钱守静临死前塞给他的“种火”丹。瓶子冰凉，药丸在里面轻轻晃动，像一颗不肯安分的心。
他没拿出来，只是隔着衣服捏了一下。
林清轩忽然伸手，按了按腰间剑柄。她的剑一直没出鞘，剑穗有点褪色，边缘磨出了毛边。她不是要拔剑，只是确认它还在。
“你还记得赵师兄那把雷火锤吗？”她问。
孙孝义点头。
“烧得只剩半截，他临走前还攥着。”她说，“我把它埋在后山雷坛边上了。没立碑，但我知道地方。”
她没说是谁埋的，也没说什么时候。但三人都清楚，有些事不用讲完。
孟瑶橙把花束重新理了理，抽出一根枯了的野菊，扔在地上。风吹过来，卷着花瓣滚了几圈，卡在石缝里。
“周师兄刻的咒文，我昨晚去看了。”她说，“石壁上结了层薄霜，字迹反而更清楚。守门的小弟子说，夜里常听见石头里有念经声，像是有人在背《度人经》。”
她没说是真是假。但她信。
孙孝义望着山下，忽然解下腰间酒壶。那壶打了三个补丁，壶嘴歪着，塞子是块软木削的。他拔开塞子，闻了闻，一股陈年米酒的酸味钻出来。
他没喝。
手腕一倾，残酒顺着风洒出去。几滴落在石台上，渗进菊花根部；剩下的被风撕碎，散在空气里，一点味道都没留下。
动作很轻，像撒一把灰。
没人说话。
酒没了，壶也空了。他把塞子塞回去，挂回腰上，手在搭扣上停了两秒，才松开。
太阳升得高了些，照得山脊发亮。他们的影子拖在身后，越来越短。三个人站得近，肩几乎挨着肩。风一吹，衣角蹭在一起，发出细碎的响。
林清轩忽然说：“我还以为你会绕路。”
“嗯？”
“从后山小道回来。”她说，“你以前总走那儿，避开人。”
孙孝义低头看了看自己的脚。鞋帮裂了口，露出一块灰布衬里。这双鞋，他穿了快三年。
“今天不想躲。”他说。
“所以你就让他们等着？”她侧头看他。
“你们又不是外人。”他说。
孟瑶橙笑了下，没说话。她把花重新抱起来，换了个手。阳光照在她脸上，睫毛投下一小片阴影。
远处传来钟声。不是警钟，也不是招魂钟，就是寻常早课的钟，一下一下，慢悠悠的。九霄宫的香火又续上了，道士们按时诵经，小道童扫院子，喂鸡，晾晒经书。
和平就是这样。
没有锣鼓喧天，没有万人跪拜。就是炊烟照常升起，孩子照常嬉闹，钟声照常响起。
可这份平常，是拿命换来的。
孙孝义想起吴守朴死时手里那半截刀，想起钱守静咽气前说的“替我看看春天”，想起周守拙用血写完最后一个字时嘴角那一丝笑。他们不是为了让他站在这儿看风景才死的。
他们是想让他能堂堂正正地活着。
像现在这样。
站着，看着，呼吸着干净的空气，听着孩子的笑声，闻着饭香。
而不是躲在枯井里，听着亲人惨叫，啃着雪块等死。
他抬起手，抹了把脸。脸上没汗，也没灰，但他还是抹了一下，像是要把什么擦掉。
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