颗是吴师弟。但她知道他们在。
她抽出腰间佩剑，轻轻抹了抹剑脊。这把剑陪了她十年，砍过鬼，斩过妖，救过人，也杀过人。剑身有道缺口，是那次挡姚德邦符咒时崩的，一直没换。
“赵师兄，你最爱喝米酒。”她低声说，“上次你说要请我喝一坛，结果喝到一半就睡着了，嘴上还嘟囔‘雷法第三式’。”
她顿了顿，嘴角动了下，像是笑，又不像。
“钱师兄，你的丹炉还留着灰呢。我昨天去看过，火早就灭了，可那股药味还在，呛人。你说过‘丹成一口，活人千命’，现在没人炼了，可灰还在。”
夜风扫过坟头，吹得纸钱灰打着旋儿飞起来。她伸手接住一片，捏在指尖，凉的。
“周师弟，你走前刻的那道咒，我去看过了。血写的，渗进石头里，洗不掉。你说你要把自己炼进去，我还骂你傻。现在想想，你才是最明白的——有些东西，不死透了，留不住。”
她把纸钱灰搓碎，任风带走。
“吴师弟，你总躲在后面，话少，事多。那次我摔伤腿，是你默默背我去医堂，一言不发。后来我才听说，你夜里偷偷练剑，就为了护我们。你说你不是最强的，可没有你，我们走不到最后。”
她把剑收回鞘里，双手交叠放在膝上。
“我不走。”她说，“我就在这儿，让你们知道，还有人记得。”
月亮升起来，半缺，挂在松树梢上。她没动，也不觉得冷。困了就闭眼调息一会儿，醒了继续坐。山里偶尔传来猫头鹰叫，一声两声，格外清楚。
她想起小时候随父亲走镖，夜里宿在荒店，爹总让她守前半夜。她说怕，爹说：“怕也得睁着眼，闭眼的镖师活不过三天。”她那时不懂，现在懂了——睁着眼，人才算活着。
第二天凌晨，天还没亮，山里雾蒙蒙的。草叶上全是露水，沾在裤脚上，湿漉漉的。她起身，整了整衣袍，把佩剑拔出来，插进主碑前的土里，剑柄朝上，像根旗杆。
她对着墓碑行了三拜礼，动作标准，一丝不苟。
“三年。”她声音清晰，“每日清扫，每夜守灯，若有风雨，必先护碑。此誓天地共鉴。”
说完，她从腰间解下那个旧符袋，褪了色，边角磨出了线头。这是六人结义那天，她亲手缝的，每人一个。她把它系在剑柄上，打了死结。
又从袖中取出一张黄纸符，边缘已经泛黄，是用六人共用的最后一叠符纸画的。她蹲下，把符贴在主碑正中央，用手掌压实。
“这是最后一次用这纸了。”她说。
然后她拂去碑上落叶，盘膝坐下，双目微闭，开始调息。
晨光一点点漫上来，照在剑柄上，符袋晃了晃，投下细长的影子。鸟叫起来了，山外有人声，远处茅山宫观的方向，隐约传来刨地的声音。
她没睁眼。
她知道孙孝义已经开始干活了。他不会等，也不能等。他是要建庙的人，得赶在春荒前把地基清出来，得在雨季前搭起棚子，得让后来的孩子不用跪三天才有碗热汤喝。
而她不一样。
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