孙孝义慢慢把头抬起来。
他脸上没什么表情，黑，瘦，眼角有道旧疤，风吹日晒出来的。他看着那人，看了好几秒，忽然笑了笑，极轻的一下，嘴角动了动就算笑过了。
“您说得对。”他说，“天下的庙都一样香火，可有些地方不一样。”
他撑地起身，拍了拍膝盖上的灰，转身就走。
两个使臣站在原地，一时没反应过来。
他走到九霄万福宫门前，那里原本有座石碑，写着“茅山正脉”四个大字。如今碑倒了，断成两截，一半埋在土里，另一半露在外面，字迹被火烧过，黑一块白一块，但还能认出来。
他蹲下，手指顺着“正”字的残划慢慢描了一遍。
指尖有点颤。
不是因为伤，也不是累，是碰到了记忆里的东西。
当年他背着半本《茅山秘篆》，从山东一路讨饭过来，脚底磨出血泡，一层叠一层，最后结成了硬壳。他在山门外跪了三天三夜，没人理他。第四天清晨，清雅道长站在这块碑前，问他：“你求什么？”
他说：“我想活。”
后来才知道，那不是求命，是求一道门。
现在门塌了，碑断了，瓦片散了一地，梁柱烧成了炭，可这块碑还在。哪怕只剩四个字，哪怕被踩进泥里，它也认得他，他也认得它。
他站起来，转过身，面向山林深处。
背后是废墟，前面也是废墟。大殿没了顶，厢房塌了墙，院子里长出野草，高过脚踝。鸟都不在这儿做窝了，嫌太安静。
但他知道这儿没死。
他开口说话，声音不高，也不激昂，就像平时吩咐师弟去挑水做饭那样平常。
“我要在这里重新竖起山门。”他说，“让后来少年不必像我一样，在雪井里熬三日才等到一道光。茅山不在典籍，不在庙堂，就在这片土里，活着。”
说完，他弯腰，从地上捡起一块碎瓦。
瓦片不大，边缘崩了口，沾着灰，背面还有烧过的痕迹。他拿在手里看了看，吹了吹灰，然后轻轻放进怀里，贴着胸口的位置。
那儿本来有个荷包，装着钱守静留给他的“种火”丹。现在丹药收好了，空出来的位置，正好放这块瓦。
使臣远远站着，没再劝。
他们终于明白，这个人不是不识抬举，是他心里早有了答案。他们带来的荣耀，对他来说太轻了，压不住他脚下的这片地。
其中一个叹了口气，把锦袍收回漆盘，另一人卷起圣旨，两人翻身上马，调头走了。
马蹄声渐渐远去，山道又安静下来。
风又吹了一阵，把檐角挂着的一缕残幡吹得晃了晃，发出“嘶啦”一声，断了半截，飘在地上。
孙孝义没看他们走，也没回头看倒塌的殿宇。他就站在断碑前，一手插在袖
（本章未完，请点击下一页继续阅读）