皱眉。他知道，一遍不够，得十遍，百遍。得让这声音钻进耳朵里，变成本能。
吴守朴从鼓架上跳下来，腿一软，扶了下旗杆才站稳。他脸色有点白，嘴唇发干。一夜没睡，加上刚才连着吹哨，嗓子已经冒烟了。
“你还行？”孙孝义问。
“死不了。”吴守朴抹了把脸，“就是得坐会儿。”
他在旗杆边上蹲下，背靠着木杆，从怀里掏出另一个竹哨，新的，没用过。他检查哨口，用指甲刮了下内壁，确认没有裂痕。然后放进怀里，贴着心口的位置。
“准备几个备用？”孙孝义问。
“十个。”吴守朴说，“每人小队发一个，队长必须随身带。另外，我在哨身上刻了个小‘退’字，黑漆填的，摸得出来。夜里看不见，也能辨。”
孙孝义点点头。
他知道这东西小，不起眼，可关键时刻，比刀剑管用。刀剑杀人，这哨子救人。
校场上的人还在练习。有的三五成群，轮流吹哨；有的闭眼听，分辨真假；有的模拟战场，一人吹，其他人立刻蹲下，做掩护状。张一刀也在练，他嗓门大，吹得像破锣，但他坚持要学。
“我这把老骨头，”他嘟囔，“说不定就靠这一声活命。”
太阳终于出来了。光线照在校场上，照在焦黑的地面上，照在军旗上。那道金纹在阳光下不那么显了，但旗布扬着，稳稳的，像有根线吊着。
孙孝义没动。
吴守朴坐在旗杆下，低头看着自己的手。手指有点抖，是累的。他没说话，只是坐着，像在攒劲。
一个年轻兵走过，手里拿着刚领的竹哨，走到旗杆前，停下。他没系红布，也没磕头，只是把哨子举到眼前，看了看，然后轻轻贴在额头上，停了两秒，才收进怀里。
他走的时候，脚步比来时重了些。
孙孝义看见了。
他没说什么。
他知道，这东西开始进人心了。
不是靠符，不是靠血，是靠一个声音，一句规矩，一种信任。
他抬头看天。
云散了，风停了，校场上的声音渐渐齐了起来。有人吹哨，三声，短促有力；有人应和，收刃，护人，退。
一遍，两遍，三遍。
像在练，也像在誓。
吴守朴慢慢站起来，拍了拍裤子上的灰。他走到孙孝义身边，轻声说：“我再去巡一趟西岭，看看能不能在崖壁上设个传声点。万一主哨断了，还能接力。”
孙孝义看了他一眼：“别硬撑。”
“没撑。”吴守朴笑了笑，“就是做事。”
他转身要走。
孙孝义忽然说：“哨子，再刻个记号。”
“嗯？”
“刻个‘回’字。不只是退，是回来。我们得回来。”
吴守朴顿了下，点点头：“好。刻个‘回’。”
他走了。一瘸一拐，但走得稳。
孙孝义仍站在旗杆下。
校场上的人还在练哨。
三声鹰鸣，此起彼伏。
他听着，一声接一声，像雨点落在屋檐上。
远处钟亭传来一声钟响，短促，清越。
新的一天开始了。