古民赶到医院时，老陈已经被送进了太平间。师母坐在病房的椅子上，手里攥着一张纸条，眼睛红肿。看到古民进来，她站起身，把纸条递给他：“小古，这是你师父昨晚写的。他说，让我一定要交给你。”
古民接过纸条，展开。纸条是从病历本的背面撕下来的，边缘参差不齐。纸面上是老陈歪歪扭扭的字迹，笔画断断续续，有些地方的墨水洇开了，显然是在极虚弱的状态下写成的。古民认出了那种笔迹——老陈的手，从去年秋天开始就一直在抖，握笔不稳。他曾经是修车铺里最能稳得住扳手的人，哪怕是发动机深处最刁钻的螺丝，他也能一次拧到位。但病魔侵蚀了他的肌肉，让他的手抖得像风中的枯枝。
纸条上只有两行字。
第一行：“教会徒弟，饿死师父——这句玩笑话，我以前常跟你说。”
第二行：“但你没饿死我，你让我……值了。”
“值了”两个字后面的省略号，不是用笔点上去的，而是一道轻微的划痕——像是笔尖在纸上停顿了很久，墨汁洇开成一个墨点，然后才继续写下去。古民盯着那个墨点，仿佛能看到老陈坐在病床上，握着笔，喘着气，停在那里，想了很久，才写下最后那两个字。
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