来越多，他的手越来越暖。他笑了。
很多年后，那个孩子长大了。他离开了老院，去了很远的地方。他见过很多磨，电磨，钢磨，粉碎机。但他最喜欢的，还是这盘推不动的青石磨。它不省力，不快速，不干净，但它能磨出光。他老了，回到老院。石磨还在槐树下，磨眼里的青苔更厚了。他把磨眼清理干净，握住磨杆，一圈一圈推。磨盘动了，吱——吱——磨缝里流出粉末，还是暖的。他笑了。他知道了，石磨等了他一辈子。他推了，它就亮了。他暖了，它就记住了。
他把石磨传给孙子。孙子也推，也觉得粉末会暖。一代一代，一磨一磨。磨齿越磨越平，但每一圈推下来，粉末都是暖的。他们不知道这是为什么，但他们知道，这盘石磨磨过一盏灯的光。灯灭了，光留在了磨齿里，一推，就出来了。
后来，石磨裂了，上扇崩了一块，推不动了。它卧在槐树下，成了石桌。孩子们在它上面吃饭、下棋、看蚂蚁搬家。有人把脸贴在石面上，觉得凉凉的，但心里觉得，它应该是暖的。
有一个孩子，趴在石磨上睡着了
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