去了很远的地方。他见过很多手帕，丝质的，滑滑的；棉质的，软软的；印花的，花花绿绿的。但他最喜欢的，还是这块粗布手帕。它不滑，不软，不花，但它暖。他老了，回到老屋。木箱还在，手帕还在，更旧了，蓝花褪了色，油渍更黄了。他抖开手帕，贴在脸上，觉得软软的，还有一点暖。他笑了。他知道了，手帕等了他一辈子。他来了，它就暖了。他把它叠好，揣进口袋里。他走了，手帕跟着他，贴着他的心口。
后来，他死了。手帕被他的孙子掏出来，抖开看，也是贴在脸上。孙子也感觉到了暖。孙子把手帕传给自己的孩子。一代一代，一帕一帕。手帕越来越旧，蓝花看不见了，油渍也淡了，但暖还在。每一个把它贴在脸上的人，都觉得软软的，还有一点暖。
后来，手帕破了，丝线断了，成了一堆碎布。碎布被风吹走了，落进了土里。但那种贴在脸上的感觉，还在。在每一个把脸贴在柔软东西上的人心里。
有一个孩子，把脸埋在妈妈的衣襟
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