融玉门没有门板。
门框是两道白光竖在地上，中间隔着一层水帘似的东西，薄得透亮，却能映出站在它面前的人。
秦九真站在门框前，回头看了楼望和一眼。
“我进去了？”
“你进去。”
“万一我过不了呢？”
“你过得了。”
“你凭什么这么肯定？”
楼望和靠在沈清鸢肩上，右臂的伤还在往外渗血，但眼神清醒得很。他看着秦九真，说了一句让所有人都安静下来的话。
“你在滇西矿上替老玉匠挡棍子的时候，想过能不能过吗？”
秦九真愣了一下。
“没有。”
“那就进去。”
秦九真深吸一口气，挺了挺腰板。那只脱臼的胳膊还耷拉着，他用另一只手把它往上托了托，像托着一截不听话的木头。然后他迈步走进了那层水帘。
水帘荡了一下，秦九真不见了。
门框里的光变成了金色。
沈清鸢低声问：“他进去了。里面是什么？”
楼和应站在壁画前，目光扫过那幅三道门的图，最后停在第三道门上。门里的蛇缠绕着心，蛇头朝下，蛇尾朝上，心在正中跳动着。
“融玉门里什么都没有。”楼和应说，“只有他自己。”
秦九真站在一片白茫茫的空间里。
脚下是白玉，头顶是白玉，四面八方全是白玉。光从玉里渗出来，柔柔的，像冬天的炉火。他低头看了看自己，脱臼的胳膊好了，身上的伤好了，连衣服都换了——不再是那件被黑气烧得千疮百孔的破外套，而是一身干净的青布衫。
他抬头，看见前面站着一个人。
一个老头。头发全白，背有点驼，手里拿着一把刻刀，坐在一块半人高的原石前，一刀一刀地刻着什么。秦九真走近几步，看清了那张脸，整个人像被雷劈了一样僵在原地。
“师父？”
老头没抬头，手里的刻刀稳稳地走着线，石屑簌簌落下。“过来坐。”
秦九真走过去，在老头对面坐下。他张了张嘴，想问很多事——你不是死了吗？你不是在我十二岁那年就病死了吗？这十几年我连你的坟都找不到了，你怎么在这儿？可他说不出来。喉咙像被什么堵住了。
老头刻完最后一刀，放下刻刀，抬头看他。
“长高了。瘦了。没出息。”
秦九真眼眶一热：“师父……”
“哭什么哭。”老头瞪了他一眼，把手里那块刻好的原石推过来，“看看，这块料怎么样。”
秦九真低头看那块原石。石皮裹得严严实实，什么特征都没有，放在市场上就是块扔在路边都没人捡的废料。但他伸手摸上去的时候，掌心传来一阵温热。
“里面有东西。”
“什么东西？”
“不知道。”他实话实说，“但它是活的。”
老头看着他，看了很久。然后笑了。
“你小子，还是这么笨。但笨人有笨福。”他站起来，拍了拍身上的石屑，“知道这是什么地方吗？”
“融玉门。”
“融玉门是什么？”
“考验。”
老头摇了摇头。“融玉门不是考验。是一面镜子。你心里有什么，它就照什么。你师父我早就烂在滇西的泥巴地里了，你现在看见的，是你自己心里那个师父。”
秦九真愣住了。
“你心里记着我，我就出现在这里。你心里要是没我，这儿就是一片白地。”老头走到他面前，伸手在他脑袋上拍了一下，力道和十几年前一模一样，“记着，融玉门只问一件事——你为什么要跟玉石打交道。”
“为什么？”
“你自己想。”
老头转身就走，身影越来越淡，像被风吹散的烟。秦九真站起来追了两步，脚下一绊，摔在地上。他低头一看，手里攥着那块原石。石皮裂了一道缝，从缝里透出光来，温温的，像师父拍他脑袋时掌心的温度。
他忽然想起十二岁那年。师父死的那天，他蹲在破草棚外面哭，哭完了进去收拾遗物，发现师父枕头底下压着一块原石，旁边歪歪扭扭写了一行字：九真，好好活着，别丢人。
那块原石，他后来卖了，换了三天的饭钱。那是他这辈子卖过的唯一一块石头。
秦九真坐在地上，手里攥着那块从融玉门里带出来的原石，眼泪掉下来砸在石面上。他哭得很难看，鼻涕眼泪糊了一脸，哭得像个十二岁的孤儿。
然后他站起来，把原石揣进怀里。
“师父，我没丢人。”
水帘又荡了一下。秦九真从门里走出来，怀里抱着一块拳头大的原石，脸上还有泪痕，但眼睛是亮的。他走到楼望和面前，把那块原石举起来。
“过了。”
楼望和看着他，点了点头。“我知道你过得了。”
“你怎么知道？”
“因为你心里一直记着那个老玉匠。你从来没忘。”
秦九真沉默了几秒，把原石揣好，转头看融玉门后面。门框里的光变成了金色，光线铺成一条路，笔直地通往深处。路尽头，隐约可见一座巨大的殿宇轮廓。
“圣殿核心。”楼和应走到众人前面，面色凝重，“都打起精神来。过了融玉门，接下来的路没有考验了。”
“没有考验，那有什么？”秦九真问。
楼和应看了他一眼。“有夜沧澜。”
金色道路
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