一声极轻的“咔”。门，开了一道缝。
缝里涌出的不是光，是一股冷风，带着尘土味，和一种说不清的、古老的腥气。
“星门。”天目说，“里面，就是星门的核心。六十年前，老瞎子带着钥匙，走到过这里。”
“那扇门，关了六十年。”关星尘说，“今天，我把它打开。”
他没有立刻进去。他先把妹妹的舱体重新背好，退后两步：“先不急。钥匙没找到，门开着也没用。”
就在这时，地宫外传来一声闷响，像有什么重物砸在山门上。紧接着，是守夜人老头沙哑的喊声：“星宫的灯——灭了！”
关星尘脸色一变：“老瞎子——”
他背着妹妹的舱体，转身就往地宫外跑。
门外，老瞎子半靠在石阶上，胸口那处伤，血已经浸透了衣襟。他手里那盏灯，火光微弱得像随时会灭。守夜人老头蹲在他身边，用手按着他的伤口，满脸是汗。另一名守夜人，提着灯站在山门另一侧，一言不发，望着天际线。
“天目。”关星尘蹲下来，声音压得很低，“他的伤，还能撑多久？”
“撑不到收割历归零。”天目说，“他一直在烧灯油。灯油，就是他的命。油烧完了，命也就到数了。”
“那他不烧呢？”
“不烧，灯就灭。”天目说，“灯灭了，星门就没人点了。”
关星尘没有再说话。他蹲在老瞎子身边，看着那盏还剩最后一滴油的灯，看了很久。
“他娘的。”老瞎子看见关星尘，咧了咧嘴，“老子还没死。跑什么。”
“你的灯——”关星尘蹲下来，“怎么灭了？”
“没灭。”老瞎子把那盏灯举起来，火光在风里晃了晃，“还剩最后一滴油。够用。”
“老瞎子。”关星尘蹲在他面前，问，“你怕不怕？”
那一夜，关星尘守在地宫门口，老瞎子靠在他身侧，睡着了。睡梦里，他还在念叨账——念金陵那十年，念北安城那二十年，念他欠了六十年的那笔旧账。
关星尘没有叫醒他。他把妹妹的舱体往怀里拢了拢，守着那一盏还剩最后一滴油的灯，守了一夜。
“怕。”老瞎子说，“怕算不清账。怕灯灭了，账还没记完。”他顿了顿，“别的，没什么好怕的。”