昨天夜里。
阴暗的地下囚室里，水滴砸在青石板上。格雷浑身是血地瘫在烂草堆里，肥厚的嘴唇哆嗦着，盯着铁栅栏外那个穿着考究长袍的男人。
“二殿下，您何苦非要我去角斗场送死？”
文森特推了推单片眼镜，镜片反过一道冷光。
“老三最近太顺了。”文森特语气轻飘飘的，掸了掸袖口并不存在的灰尘，“这让我很不舒服。我不喜欢脱离掌控的感觉。他不顺心，我这心里才能踏实。”
格雷咽了口唾沫，
“可是....真刀真枪拼起来，我可能打不赢那个疯女人，还是没法阻止三殿下啊。”
“打不赢也得打。”文森特走近半步，隔着栅栏看着这团肥肉，“就算输，你也得把她给我扒下一层皮来。用你的嘴，用你那些下三滥的手段，百般羞辱她。我要看她在几万人面前失控，露出最丑陋、最疯狂的本性。”
格雷瞪大了小眼睛，满脸绝望。
“那我不是找死吗！她会活劈了我的！”
文森特笑了。
“格雷，你是个聪明人。”他从怀里掏出一块洁白的丝帕，捂住鼻子，“你如果不照做，我现在就可以向你保证，你会死得比在角斗场上难看一万倍。”
“我……我去……”
时间拉回现在。
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