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莫里特的白发被汗水黏在额头上，外套后摆随着动作甩起，他整个人像一面破旧却还没有倒下的旗。
一种莫名的恐惧攫取了他的心脏。
他忽然觉得自己并不是站在舞台侧面。
而是站在战场中央。
站在一支正在冲锋的军队面前。
他要阻挡的不是一支乐队，是一支军队，一支一往无前的军队！
他们踏过冰河，踏过山谷，踏过雷雨和废墟，踏过所有人的嘲笑与轻蔑，朝着他，朝着红龙家族，朝着那些高高在上的东西冲了过来。
我不行，我，我做不到！
密探松开了手，那块魔石滑落在地，滚进了下水道的缝隙里。他抱住头，在那震耳欲聋的声浪中瑟瑟发抖，转身逃进了黑暗。
他逃得很狼狈。
灰袍被栏杆勾住，撕开了一道口子，可他连回头看一眼都不敢。
他只想离开这里。
离开那号角，离开那鼓声，离开那支仿佛真的能把他碾碎的军队。
台上，第四乐章进入了中段。
木管组短暂的沉吟，像是在冲锋前的战士回头看了一眼故乡的炊烟。那一瞬间的犹豫和柔情，转瞬即逝。
他看见了门前的老树。
看见了妻子站在篱笆旁，手里抱着还不会说话的孩子。
看见了母亲坐在炉火边，低头缝补一件旧衣服。
那一眼里有太多东西。
有舍不得，有遗憾，有害怕，也有再也无法说出口的告别。
下一秒，就被更加狂暴的弦乐吞没。
既然选择了反抗，就别回头！
冲！冲上去！
战士转过头。
马蹄再次踏下。
故乡的炊烟被抛在身后，所有柔软的东西都被他藏进胸口最深处，然后化成更锋利的力量。
莫里特全身都在颤抖，他的汗水甩在空中。
那汗水在灯光下飞散，像一颗颗短暂燃烧的火星。
他的眼睛已经红了。
他不仅仅是在指挥一首曲子。
他是在把自己这几十年吞下去的屈辱、失败、逃避和不甘，全都狠狠砸进这最后的乐章里！
我不会再逃了！什么狗屁皇家乐队，什么狗屁贵族！你们根本不配挡在我们的面前！
这一刻，他仿佛又回到了年轻时。
回到那个被人嘲笑出身、嘲笑天赋、嘲笑不配站上大舞台的夜晚。
那一次，他凭借着自己出类拔萃的演奏技巧冲破了阶级的束缚，这一次，他将和这个新生的乐团一起踏破这腐朽的秩序凡俗！
格隆，手中的鼓槌狠狠砸下，定音鼓发出了最后的怒吼。
那一下像是砸在整座广场的胸口。
这是胜利的欢呼！是千万人胸腔共振发出的怒吼！是把那个高高在上的帽子踩在脚底下的狂笑！
战旗越过城墙。
铁蹄踏碎锁链。
有人在废墟里举起拳头，有人在燃烧的黎明里大笑，有人满身是血，却依旧站着。
不是因为他们不会倒下，而是因为他们终于不再跪着。
最后一个音符落下，所有乐器同时止音。
那种极动到极静的落差，让人耳膜产生了一瞬间的真空感。
仿佛成千上万匹战马在冲到眼前的一瞬间，同时消失了。
尘埃还悬在半空。
刀光还停在瞳孔里。
广场上一片死寂。
没有掌声，没有欢呼。所有人都张大着嘴巴，呆呆地看着台上。他们的大脑还在充血，耳边还在回荡着那疯狂的马蹄声。
有人手里的酒杯歪了，酒液顺着杯沿流到手背上，他却毫无察觉。
有人眼眶发红，却不知道自己为什么想哭。
有人胸口剧烈起伏，像是刚刚真的跟着那支军队冲过了一整片战场。
那些原本等着看笑话的人，此刻一个字也说不出来。
他们仍然坐在原地。
可他们的眼神已经不一样了。
因为他们知道，有什么东西被这首曲子撕开了。
那不是一场普通的演出。
那是一场从晨雾开始、穿过暴雨、走过归途，最后踏着战马冲向黎明的梦。
而他们所有人，都被卷了进去。
这……这是什么？
这不是音乐，这是战争！
评委席上。
一向以严苛著称的伯恩，猛地站了起来，甚至因为动作太猛，带翻了身后的椅子。
啪！啪！啪！
他用力地拍着手，手掌拍得通红，脸上带着狂热。没有任何迟疑，没有任何保留。
这孤单的掌声就像是一个信号。
轰——
整个广场炸开了。
人们跳了起来，疯狂地鼓掌，尖叫，甚至有人激动地抱住身边的人大喊大叫。
那些平日里自诩优雅的特拉洛克人，此刻全都忘了所谓的礼仪。他们被那种生命力彻底征服了。
在舞台的另一侧。
红龙家族的乐团成员们面面相觑。
那个首席小提琴手，看着手里昂贵的名琴，又看了看对面那个蜥蜴人手里破旧的小号，苦涩地放下了琴弓。
他不得不承认，刚才那一瞬间，他甚至也想举起小提琴，和台上的那些人一起冲锋，加入这场战斗。
他缓缓抬起手，加入了鼓掌的行列。
这无关比赛输赢，这是对音乐的尊重。
红龙家族乐团的其他成员们也如梦初醒，不约而同的加入了掌声之潮。
而站在台下的杰拉德面无血色，像是被抽干了所有的血液。
他不需要等评委打分。他知道自己已经败了，败的很彻底，没有任何翻盘的机会。
掌声持续了整整五分钟才渐渐停歇。
伯恩拿起扩音水晶，声音因为激动而有些颤抖：
“投票通道开启。请各位做出你们的选择！”
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