擦。
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苏妄蹲下去，一根一根拾地上的碎签。
一根。两根。三根。
指头凉，捏不稳，签在他掌心磕出轻响。他数着，不急。
巷口有人低声议论，说的是顾家。断臂的屠岩，顾家的供奉。苏妄听着，心里明白——那人还会来。这摊立不住，这城容不下。
他站起来，手在衣摆上擦了擦。皂角味淡淡的，盖不住旧血泥的腥。擦手的习惯还在，只是这回不是刚杀过人，只是手凉。
阿岐从他怀里蹭出来，贴地滑了两步，又贴回黑玉温的那侧。毛凉。他没去管它。
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风转了方向。
昨晚城墙上的那点寒意，好像还留在脊梁后头。那道瘦长的身影，立在垛口，不动，像早就立在那儿。那一眼平平地扫下来，不夹杀气，也不夹别的意思。她没动，转了身，走了。
心里那点异样，像没散。他没去挖，也没去问。
陈半仙在墙根动了一下。肩头口子又渗出血，洇在草草裹的布上。他撑着竹杖，慢慢起身。杖点地，一声。第三十二道那血红半道，被他的手碰了一下，没洗。
瞎子没说话。只把踏倒的卦旗扶起一点，又放下。手去拢地上的碎签。
苏妄看见他肩上的血，想说什么，没说。
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瞎子收摊了。
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