他慌了。
不是怕老，是怕那白色被镜头捕捉到，被解读为“操劳过度”的勋章，或者更糟——被解读为“心力交瘁”的证据。
他拧开水龙头，用冷水把头发打湿，然后用手沾着水，一遍遍地涂抹那片白发，试图把它压平，染黑，掩盖住。水顺着他的脸颊流下来，分不清是自来水还是冷汗。
他对着镜子，一遍遍地调整笑容，直到那个笑容变得标准、得体、无懈可击。
“顾导，还有两分钟。”助理在门外轻声催促。
“来了。”他应了一声，最后看了一眼镜子。镜子里的人，鬓角是平整的黑色，眼神是坚毅的深邃，嘴角挂着悲天悯人的弧度。
完美。
一个合格的“时代良心”。
……
“……最后，我想引用一句诗来结束我的发言：‘屈平词赋悬日月，楚王台榭空山丘。’真正的艺术，从来不属于权贵，而属于时间和人民。谢谢大家！”
话音落下，顾明远微微鞠躬。
刹那间，全场起立。掌声像海啸一样席卷了整个礼堂。
两千人，从白发苍苍的老学者到二十出头的实习生，无一例外地站立着，向这个“良心”致敬。闪光灯再次疯狂地闪烁，几乎要将他淹没。
他保持着鞠躬的姿势，背脊挺直。
在这个漫长的、被掌声填满的间隙里，他的目光再次越过人群，落在沈婉清身上。她依然站着，依然在鼓掌。那只戴着白手套的手，一下，一下，节奏精准。
但他看见，她的手腕上，那串昂贵的翡翠镯子，随着鼓掌的动作，微微晃动。那抹绿色，在璀璨的水晶灯光下，显得格外刺眼，像一滴冷酷的眼泪。
颁奖典礼的流程走完了。
合影，采访，寒暄。
顾明远像一个设定好程序的机器人，微笑，握手，点头。他的手心和无数人握过，沾满了别人的温度和汗液，变得黏腻而潮湿。他渴望能有一块干爽的毛巾，或者干脆把手伸进黄河的冷水里，狠狠地搓洗一番。
庆功宴设在北京饭店的宴会厅。场面比颁奖典礼更加奢华。
长桌上铺着雪白的桌布，银质餐具在烛光下闪闪发光。龙虾、鲍鱼、鱼翅，一道道珍馐被端上来。红酒是高价的拉菲，白酒是陈年的茅台。
衣香鬓影，觥筹交错。
文艺界的名流、投资界的巨鳄、媒体的主编，这些人平日里高高在上，此刻却都簇拥在顾明远身边，说着言不由衷的恭维话。
“顾导，您这部《大河》简直是神作，我看的时候哭了三次！”
“老顾，以后有什么新项目，一定记得带上弟弟我，资金不是问题！”
“顾老师，我们杂志下期的封面人物非您莫属，这是我们的最高礼遇……”
顾明远端着酒杯，在人群中周旋。
他喝的是白开水，没人看得出来。
也没人想看出来。
他微笑着应对每一个敬酒的人，嘴里吐出圆滑而妥帖的词句。他感觉自己像是一个被架在火上烤的标本，外面焦黄酥脆，内里却早已干枯。
酒精的气味、香水味、菜肴的油腻味混杂在一起，让他胃里的恶心感愈发强烈。
他借口透气，走到宴会厅的露台上。
初冬的北京，夜风凛冽。
顾明远靠在冰冷的汉白玉栏杆上，贪婪地呼吸着寒冷的空气。风像刀子一样刮过他的脸，却让他感到一种病态的清醒。
他回头看了一眼宴会厅内，透过巨大的落地玻璃窗，里面的人们像一群狂欢的蚂蚁，在暖黄的灯光下蠕动。
他却站在黑暗里，隔着一层玻璃，看着另一个世界。
“顾导，躲这儿清净呢？”一个略显尖细的声音在身后响起。
顾明远不用回头就知道是谁。赵鹏程。
他转过身，脸上瞬间挂上了那种标准的、无懈可击的笑容。
赵鹏程穿着一身定制的西装，有些紧绷，勒出了微微凸起的肚腩。他手里夹着一根雪茄，烟雾缭绕，把他那张精明算计的胖脸遮得有些模糊。
他走到顾明远身边，和他并肩站着，拍了拍他的肩膀，力道很足。
“今晚你可是风光无限啊，老顾。”赵鹏程吐出一口烟圈，语气里带着一种居高临下的亲昵，“连王部长都亲自给你颁奖，这面子，没谁了。”
“运气好。”顾明远淡淡地说。
“什么运气，是实力！”赵鹏程哈哈一笑，笑声有些刺耳，“不过嘛，老顾，这圈子，人多嘴杂。有时候，实力是一回事，能不能坐稳这个位置，又是另一回事。”
顾明远没说话，只是看着远处长安街上川流不息的车灯。
那些光点在夜色中连成一条流动的金河，像极了他在航拍镜头里见过的黄河。
赵鹏程似乎并不期待他的回应，自顾自地说下去：“你看今晚来的这些人，有几个是真心的？都是势利眼。你红的时候，他们把你捧上天；你万一哪天……嘿，落井下石比谁都快。”他顿了顿，把雪茄递到嘴边，狠狠吸了一口，然后缓缓吐出，“不过你放心，老顾。咱们是兄弟，我不会害你。”
他转过头，那双被酒精和烟雾熏得有些浑浊的眼睛盯着顾明远，脸上堆满了看似诚恳的笑容。
“这个圈子，水深。有些事，你不知道比知道好。有些脏活累活，我替你干。你只管拿着摄像机，拍你的片子，当你的良心。其他的，我给你兜着。”
“兜着”这两个字，像一块巨石，狠狠砸在顾明远的心口上。
他感觉自己的呼吸一滞。
兜着？用什么兜？
用那些见不得光的钱？用那些权钱交易的勾当？还是用那些被他一次次牺牲掉的底线？
赵鹏程说完，又拍了拍顾明远的肩膀，这次的力道更重，带着一种不容置疑的掌控感。然后他转身，摇晃着肥胖的身躯，走回了那片温暖的、充满虚伪笑声的光亮中去。
顾明远依然靠在栏杆上，一动不动。
夜风吹起他中山装的衣角，猎猎作响。他低头看着自己的手，那双手刚才握过奖杯，握过话筒，和无数人握过手。此刻，却在不受控制地微微颤抖。
他摊开手掌，掌纹在昏暗的光线下显得杂乱无章，像一团纠缠不清的乱麻。
他忽然想起赵鹏程刚才的话。
兜着。
这个词让他感到一种彻骨的寒意。
他不是在兜底，他是在给他挖坑。一个温柔的、充满兄弟情义的陷阱。而自己，早已在这个陷阱里越陷越深，深到无法自拔
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