窗台上搁着的那幅旧画——去年那幅，杏花开得正好，底下一个红衣小人，抱着一个圆脸的小孩。
那幅画她没挂出来，压在枕头底下。跟前年、大前年、第一年的那几幅叠在一起，厚厚一摞。宣纸磨得边角起了毛，摸上去糙糙的，但每一幅她都留着。
陆淮安站到她身后，下巴搁在她头顶上。他比她高，这么搁着正好，不费劲。
「看什么呢？」。
「看花。」。
「每年都开，有什么好看的。」。
「你画的跟别人画的不一样。」。
「哪里不一样？」。
她没答。她自己也说不上来哪里不一样，就是每次看到那些花瓣的线条、颜色浓淡交接的地方、枝丫拐弯的角度，心里就微微热一下，那种热从胸口慢慢散开，散到指尖，散到后脖颈，散到耳朵尖。
风又吹了一阵，又几瓣花落进来。
她伸出手接了一片搁在掌心里。花瓣细细软软的，沾了她掌心的温度，慢慢蜷了一下。
然后她合拢了手心，把那片花瓣攥住了。
「陆淮安。」。
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