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她去报了个到，领了钥匙，就回家了。家，还是城西那套两室一厅的老房子，1992年买的，墙皮都黄了。
赵思远已经在读大学，周末回来看她。母子两个吃饭，娃儿看了她半天，忽然说：“妈，你瘦了。”
“减肥。”她说。
“妈。”赵思远放下筷子，“报纸我看到了。”
苏春棠夹菜的手，没停：“看到就看到。吃饭。”
“妈，我不问你那些事是真的假的。”娃儿的声音很稳，稳得不像个二十岁的娃儿，“我就跟你说一句话：你是我妈。天塌下来，你是我妈。”
苏春棠的眼泪，掉进了碗里。
她低下头，扒了一口饭，把眼泪和饭一起咽下去：“吃饭。菜要冷了。”
那天夜里，她翻开账本，写：
“二〇一〇年九月。免职。市长，没了。”
“兜兜转转二十几年，一场空。”
笔尖停了很久，她添了一句：
“也好。空了好。空了，干净。”
写完，她自己都晓得这是自欺。干净？她翻回账本最旧的那一页——那页上，还压着一颗扣子的债。免职只是削了她的权。真正要她的命的那颗雷，还在外头那个人手里攥着。
而且，她比任何时候都清楚：那个人，一定会再来。
以前是市长，值一百万。现在不是市长了——
可她还有房子，还有存款，还有一样别人不知道的东西：她晓得，独耳男人那样的烂命，勒索是会上瘾的。只要扣子还在他手里，他这辈子，就会一直来，直到把她榨干，或者——
或者，到他死。
苏春棠合上账本，坐在灯下，手，下意识地，摸到了腰上。
蛇盘在那里。这些年，它烫过，僵过，护过花。此刻，它安安静静，安静得反常。
她忽然明白了：蛇在等。
等那个它真正的、唯一的猎物。
窗外，成都的夜，华灯初上。城西的老小区里，一盏一盏的灯亮起来，都是人家的烟火。
她坐在灯影里，翻开账本的最后一页空白，写了四个字：
“等他来。”