大戏台的红毡重新铺上了。
成都南苑这片空地，三个月前被冬雨泡得泥泞不堪。如今是早春，阳光把晒干的青石板烤出一层浅浅的白霜，茶摊的炉子飘出热气，混着刚出锅的糖炒芝麻香，从辕道口一路漫到戏台下。
踢馆赛重开的消息贴出去没两天，成都城南的人就多了。
不是那种走街串巷的闲汉，而是拖家带口的，扛着小凳子天不亮就占位的，还有从绵竹、雒城赶了两天路的。上万人把广场挤得满满当当，后排的人踮着脚，把脖子伸得像鹅一样。
后台入口的帘子后头，萧川靠着一根木桩子，手里拿着两根半根长的炭笔，在一张皮纸上划拉着节目顺序。
曹熙站在他旁边，手里捏着账册，嘴里念叨：“东吴那边又来了两个，说是上一季的季军和亚军，加上原本就在的魁首，他们这回带了三个种子选手。“
“三个？“萧川头也没抬，“孙权这是要玩车轮战啊。“
“魏国那边还没有动静，不过昨夜有人在西城门附近见过几个北方口音的汉子，推着两口大箱子，不像是行商。“
萧川停了一下笔，在纸边角写了个“魏“字，圈了一圈。
台前的铜鼓擂了三声，裁判席的老乐官起身报名，踢馆赛正式开锣。
第一场是蜀地这边的头牌——那个上一季输给东吴魁首、脸色发白了整整半个时辰的汉子。
萧川抬起头。
那人走上台的步子和三个月前不一样了。
以前是虎步，踩得红毡咚咚响，像是要用脚底板告诉所有人“我来了“。
现在他走得慢，步子沉，不是没力气，是脚踩得实——每一步都结结实实地踩在地上，没有多余的晃动。
他怀里抱着一把阮咸，琴身上有新磕出来的缺口，包了一圈细麻绳，像是在行军路上磕的。
萧川低头，又在纸上写了几个字。
开场的鼓点没有用南苑原本的建鼓，换成了从南中带回来的蛮族象脚鼓。那东西皮厚，鼓声闷，带一股山林里的潮气，敲出来不是中原那种炸裂的脆响，而是从地底下滚上来的震颤。
然后是芦笙。
然后是阮咸切进来。
台下的几万人在那个瞬间安静了。
不是被震慑到发不出声的那种安静，而是下意识屏住呼吸的那种——像是有人在你耳边说了一句话，你没听清楚，但你知道那话很重要，所以你闭嘴，你听。
那汉子没有用力吼，他就是开口唱，声音不高，不靠气势压人，靠的是一股子从喉咙深处带出来的沙，带着南中密林里腐叶的腥气，带着泸水边上死过人的凉意。
蜀地的山歌骨架，南中蛮歌的调子，两样东西揉在一起，偏偏没有一处生硬，像是本来就长在一块的。
曲子唱到第二段，台下有人开始跟着拍腿。
是那种控制不住的，跟不上节拍的，乱拍——不是在打拍子，是在回应，是身体在说“我听到了“。
东吴那边坐在
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