不差。
铃声回荡的瞬间，屋外凝滞的雨雾、僵死的夜风、沉暗的黑夜，齐齐诡异一顿。
整片空间仿佛被按下暂停键，随即又被一股无形的阴冷力量，狠狠压实、锁死。
屋内堆叠的阴影，顺着铃声的频率，极细微地同步震颤，架上老旧铜镜的暗沉镜面，闪过一缕转瞬即逝的漆黑虚影，无形无状，却真实存在。
沈砚缓缓抬眸。
浅淡冷寂的眸光投向柜台角落的老式座机。
机身漆黑老旧，表层蒙着一层厚腻的死灰，老化的线路贴着阴冷墙面，隐入无边黑暗，不知连通何方虚空、哪处阴阳。听筒静静搁置机座，每一次铃声震颤，都带着一股不属于人间的滞涩阴气。
他清冷的眉眼间无波无澜，不见诧异，不见慌乱，唯有眼底深处掠过一抹极淡的沉凝与冷冽。
久病体虚的指尖微微一动，骨节泛白，极致克制的动作里，藏着对这场刻意入局的全然洞悉。
没有活人会在这种阴阳大乱的雨夜，致电这间阴气汇聚的拾古斋。
打来的，从来不是凡人客人。
是棋局的引线，是暗处的执棋者，是蛰伏百年的阴局本体。
沈砚缓缓抬手，清瘦嶙峋的手腕抬起，微凉的指尖触碰到听筒的刹那，一股刺骨的冰寒瞬间窜遍全身。
这不是塑料金属的冰凉，是毫无活气、冻结神魂、来自夹缝虚空的死寂寒，顺着指腹纹路钻进血脉，瞬间冻结他周身微薄的阳气，让本就病弱的躯体，骤然泛起一层细密的寒凉寒意。
他动作轻缓、平稳克制，将听筒轻轻贴至耳畔，身姿依旧挺拔孤冷，神色淡漠清冷，高冷疏离的气质分毫未改，嗓音低沉微哑，带着久病过后的清浅疲意，平稳无波，听不出任何情绪：
“喂。”
听筒那头，没有立刻出声。
一片绝对、真空、彻底的死寂。
没有电话线路的电流嗡鸣，没有环境底噪，没有风声，没有呼吸，没有半点人间通讯该有的动静。
寻常通话，哪怕无人言语，亦有电流流淌的细碎声响。
可这一端，像是连通着一片荒芜死寂的幽冥虚空，空空荡荡，无物无象，无生无灭。
死寂持续三息、五息、七息。
漫长的静默，在雨夜空铺里无限拉扯，压迫得人心神窒息。
就在人意识濒临紧绷的临界点，一道声音，缓缓从听筒深处的虚无里，渗透而出。
绝非人声。
那是一种糅合了腐朽木纹、陈年死水、枯骨风沙的诡异声线，不苍老、不年轻、不粗粝、不清亮，无起伏、无情绪、无温度、无鲜活气。
像是无数个逝去百年的残念重叠拼凑而成，隔着层层时空壁垒、厚厚阴雾隔绝，空洞、僵硬、机械，每一个字都带着亡灵复述的滞涩，带着人为设定的刻板，阴森刺骨，诡异莫测，完全剥离了所有活人的气息与灵性。
“拾古斋。”
它不是询问，不是问候，是冰冷的确认，是锁定目标的宣告，平直的语调里，藏着洞悉一切的掌控感，仿佛早已熟知这里的一切，熟知他的身世，熟知他的封印，熟知这场横跨百年的棋局。
沈砚睫羽轻颤，极淡的一瞬，无人察觉。
他面色依旧苍白清冷，眉眼淡漠无波，可心底早已一片沉凉。
对方不是试探，是笃定。
笃定他在，笃定他会接，笃定唯有他，能承接这场旧祸、这盘死局。
他薄唇轻启，语声清淡依旧，稳得无懈可击：“是。”
听筒那头短暂静默，那死寂并非思考停顿，而是机械程序的间隔。
下一瞬，那道腐朽空洞的诡异声线，再度缓缓渗出虚无，字字冰冷，句句藏局，精准得毫无偏差：
“我有一件旧物，需你修复。”
“民国老件，贴身藏念，浸阴百年，活人触碰即病，寻常人承接不住。”
寥寥数语，阴森刺骨。
世间寻常来客，只会言物件破损、品相老旧，从不会直言旧物浸阴、活人难碰。
唯有深谙阴阳、知晓阴局、甚至本就是阴局一部分的存在，才会说出这般话语
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