，这就是废品。
但对于地下街头摄影来说。
这种不可控的粗糙颗粒感，反而能带来一种近乎病态的真实。
只要能显影。
林墨捏着纸盒，心跳微微加速。
“老板，这胶卷怎么卖？”他开口问道。
摊位后面，坐着一个胖乎乎的身影。
那人正低着头，摆弄着手里的一台破旧测光表，头也没抬。
“十块钱一卷，不还价。”
声音有些沙哑，透着一股不耐烦。
十块钱。
林墨摸了摸口袋里的几十块钱。
刚好能买几卷。
“我要——”
林墨刚要开口。
砰！
一声闷响。
一只沉重的军靴狠狠地踹在摊位边缘。
防水布被踹得翻卷起来，几盒过期胶卷滚落到泥地里。
林墨迅速后退半步，眼神瞬间冷了下来。
几个身材魁梧、手臂上布满纹身的男人，大摇大摆地走了过来。
周围的摊贩一看这阵势，纷纷低头收拾东西，没人敢往这边多看一眼。
领头的男人留着寸头，眼角有一道刀疤。
他手里把玩着一把弹簧刀，刀刃在昏暗的光线下闪着寒光。
“死胖子。”
刀疤男一脚踩在滚落的胶卷上，狠狠碾压。
纸盒破裂，里面的胶卷筒被踩得变了形。
“你这摊子，是不想摆了吧？”
摊主猛地抬起头，胖乎乎的脸上满是惊恐。
“虎……虎哥，您这是干什么？”
“干什么？”
被称作虎哥的男人冷笑一声。
他上前一步，一脚踹翻了摊位旁边的纸箱。
几瓶过期的浓缩显影液滚落出来。
玻璃瓶碎裂，刺鼻的化学药水味瞬间弥漫开来。
虎哥抽出一把弹簧刀，直指摊主的面门。
“老东西，敢卖假货给虎哥，今天废了你这只手！”