的那种。
贺知舟的手还按在患者胸腔里，手指贴着那颗心脏，感觉它从跳动到颤抖，从颤抖到静止。
“记录时间。”
一助在对面说了这句话。
贺知舟没有动，手还在里面。
“贺医生。”
“贺医生，记录时间吧。”
他把手抽出来的时候，整条手臂都是红的。
手套剥下来的声音在安静的手术室里特别响，啪的一声，湿漉漉的。
“死亡时间，二十三点四十七分。”
他自己说了这句话。
有个人站在手术室门外的走廊里，透过玻璃窗看着他。
那个人的脸他看不清，但声音他记得。
“知舟，不是你的错。”
“是我的。”
“那条血管谁来缝都会裂，你已经做了所有能做的。”
“不够。”
走廊里的灯管闪了一下，那个人的脸变得模糊，声音也模糊了，像是从很深的水底浮上来的气泡。
“你不能每次都把自己当成最后一道防线，知舟，人是会死的。”
“不该是在我手上。”
灯灭了。
手术室消失了。
监护仪的长鸣声还在响，穿过黑暗，穿过三年的时间，一直响到他耳朵里。
贺知舟从沙发上坐起来。
T恤贴在后背上，湿透了，领口被汗浸得发硬。
客厅黑着灯，窗帘缝隙里透进来路灯的光，在茶几上画了一道歪歪扭扭的线。
挂钟指着三点零八分。
他弯着腰坐了很久，两只手撑在膝盖上，等胸口那团东西慢下来。
这个梦他做过太多次了。
每一次都一样，每一个细节都一样，监护仪的音调，灯管闪烁的频率，手套剥下来的声音。
三年了，一帧都没有变过。
他站起来走到厨房，打开水龙头，把头伸到水流底下冲了三十秒。
冰凉的自来水顺着头发淌下来，滴在洗碗池里，和昨晚那碗泡面碗混在一起。
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