他忽然想，这篇纪实录写完以后，除了寄给李建国的那个版本，他还要自己留一份手稿，放在哨所的抽屉里。将来不管谁到了红其拉普，翻开这沓稿纸就能知道这里发生过什么，这里的风吹过谁的脸，这里的雪埋过谁的脚印。那些字不需要发表，不需要稿费，只要还在就行——像张德山留在石壁上的名字一样，风会把它们刮浅，但不会刮没。
那天晚上他把整篇稿子从头到尾又通读了一遍，改了三个错别字和一个不够准确的标点。稿纸摞起来约有半寸厚，他拿牛皮纸裁了个封皮，用糨糊粘好边角，在封面上端端正正写上标题和署名。然后他打开抽屉，把这份手稿放在了最上面，压在玻璃板下面那张全家福旁边。
夜深了，窗外的秋虫鸣叫得正响，细细碎碎的，填满了整个帕米尔的安静。薛朗关了灯躺下，枕着窗台上透进来的一点月光，忽然觉得心里很满。那种满不是兴奋，不是激动，而是像一口锅被文火炖了一整天之后的那种状态——什么都在里面了，盖着盖子，热气自己闷着，不急，不散。
九月下旬，薛朗挑了个晴朗的周末，带上郭胜豪再次往东面那片河谷洼地走。秋天的帕米尔比夏天多了几分通透，空气干爽澄澈，远处的雪山轮廓锋利得像刀刻的一样，天蓝得几乎要滴下来。两人走了同样的路，但沿途的景色已经全然不同——夏天那种蓬勃的绿意收敛了，草滩变成了一片深浅交错的黄褐色，灌木丛的叶子半数枯卷半数尚青，远远看去像一匹被风吹皱的杂色绸缎。
走近胡杨林的时候，薛朗远远就看见那片金黄色的树冠了。十几棵胡杨的叶子已经全部转成了纯粹的金色，一片挨着一片，在林子上方凝成一团明亮的光晕，在灰褐色山谷背景的映衬下格外夺目。郭胜豪先跑了起来，靴子踩过沙土地带起一小蓬尘土，直接冲到了那棵最大的胡杨下面，仰头喊了一声：“朗哥快来看！“
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