一寸一寸地摸过去。
沉稳。太沉稳了。
不是浮而紧的弦脉，不是风寒束表时那种被风吹得乱颤的琴弦。不是她三天前在办公室里摸到的那根"弦上还凝着一层细密的湿意"的脉。
那脉象她记得很清楚，因为张怀瑾当时眼神飘忽地说自己吃了两碗生滚粥，因为她说"他拦了……可那家粥铺的虾饺太好吃了"时，鼻尖红得像一颗熟透的樱桃。
那个脉象是浮紧的，是受了风寒的，是肺气不宣的。
可此刻她指腹下的这根脉，沉稳得像一潭深水，不见波澜，不见涟漪。没有浮紧，没有细涩，没有哪怕一丝一毫的病气。
这不像是一个刚生过病、还在喝药的人该有的脉。
这甚至........不是张怀瑾的脉。
张海娜感觉自己的血液在那一瞬间凝固了，像无数条细小的蛇，钻进肩膀，钻进脊椎，最后在后脑勺炸开一片刺骨的寒意。
她转头，看向身旁的人。
雨还在下，密集的雨点砸在伞面上，发出沉闷的声响。巷子里很黑，只有远处那盏昏黄的路灯，在雨幕中晕开一团模糊的光，将"张怀瑾"的侧脸勾勒出一道惨淡的轮廓。
同样的眉眼。同样的轮廓。同样的鼻尖上，那颗小小的痣，在昏暗的光线下若隐若现。
——可这不是张怀瑾。
张海娜心中笃定的道。
"海娜姐？"身旁的人侧过头，眼睛在雨夜里显得格外幽深。
雨水顺着帽檐滴下来，在下巴处汇成一条细线，然后滑落，消失在衣领深处。那声音和张怀瑾一样，带着一点闷闷的尾音。
以往让人不自觉露出笑容的声音，现在却让张海娜遍体发寒。