死牢里没有灯。
那扇高悬的小窗被厚重的铁板遮去大半，只剩一道指宽的缝隙，漏进些许惨淡的天光。空气里弥漫着霉味、血腥味和排泄物的酸臭，像一口久未开启的棺材，闷得人喘不过气。
沈砚之靠在墙角，双手被一副沉重的铁铐锁在身后，脚踝上也缠着碗口粗的铁链。铁链的一端钉死在墙根，另一端拖在地上，稍一动弹便哗啦作响。
他闭上眼，强迫自己保存体力。
身上的伤还在疼，鞭痕纵横交错，像一张火网，贴着皮肉一寸寸烧灼。左肋处隐隐作痛，怕是断了两根肋骨。但他顾不上这些。此刻最要紧的，是脑子。脑子清醒，人就不会死。
他开始在心里复盘。
被捕时，他身上没有任何能证明身份的文件。那面阿生交给他的红旗，被他塞进了鞋底夹层，敌人搜身时竟未察觉。只要红旗还在，联络点的名单、同志们的藏身之处，就都还在安全的地方。
但他也清楚，陈群不会轻易放过他。
蒋介石需要一场“杀鸡儆猴”的戏。而沈砚之，就是那只最合适的“鸡”。山海关起义的首义之人，护国战争的宿将，北伐东路的虎将，如今又是上海区委军委的核心成员——这样的身份，足够震慑那些还在抵抗的工人纠察队，足够让那些动摇的中间派看清形势。
所以，他必须死。
而且，必须死得公开，死得惨烈。
沈砚之睁开眼，看着那道窄窄的光缝。
天色在变。从灰白到昏黄，又从昏黄到灰白。时间在流逝，死亡在逼近。
他忽然想起很多年前，在山海关的雪夜里，父亲握着他的手，指着城楼上“天下第一关”的匾额，对他说：
“砚之，这关，守的是国门，也是人心。”
父亲死在庚子年的炮火里，尸骨无存。如今，他自己也要死在这上海滩的牢房里。
但他不后悔。
人心不死，国门不倒。
就在这时，死牢外传来一阵杂乱的脚步声。
脚步声在门外停住，伴随着钥匙插入锁孔的转动声，铁门“吱呀”一声被推开。
几道手电筒的光柱刺进牢房，晃得人睁不开眼。
“提审！”
两个狱卒走进来，粗暴地将沈砚之从地上拽起。铁链拖地，发出刺耳的摩擦声。沈砚之踉跄着被拖出牢房，沿着幽暗的甬道向外走去。
甬道两侧，是一间间同样的死牢。有的牢房里传出压抑的**，有的则死一般寂静。沈砚之经过一间牢房时，听见里面有人用极低的声音唤他：
“沈……沈先生……”
他偏过头，借着甬道尽头透进来的光，看见一张浮肿的脸贴在铁栅栏上。那是商务印书馆的工人党员老周，昨天还在闸北的指挥部里和他一起研究防御部署，今天就成了这副模样。
老周的脸肿得很高，一只眼睛睁不开，另一只眼睛里却闪着光。
“同志们……都撤了吗？”老周的声音细若游丝。
沈砚之停下脚步，用力点了点头。
“撤了。”他说，“都安全了。”
老周咧开嘴，笑了。那笑容扯动了嘴角的伤口，渗出血丝，可他笑得那么开心，仿佛听到了最好的消息。
“好……好……”他喃喃着，“那我……死得值……”
狱卒用枪托狠狠砸在铁栅栏上，咆哮着：“吵什么吵！快走！”
沈砚之被拖着继续往前走。他回头看了一眼，老周的脸已经缩回黑暗里，只有那双发亮的眼睛，还印在他的脑海里。
出了甬道，是一道长长的石阶。石阶尽头，是一扇巨大的铁门。铁门打开，刺眼的阳光涌进来，晃得沈砚之眯起了眼。
他适应了片刻，才看清眼前的景象。
这里是龙华警备司令部的后院，一片宽阔的刑场。刑场中央，竖着一排木桩，木桩上绑着几个人。他们有的低着头，有的昂着头，有的已经没了声息，鲜血顺着木桩淌下来，在泥地上汇成一条条暗红色的小溪。
刑场四周，站满了荷枪实弹
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