结。布匹的系法很特别，不是常见的死结或蝴蝶结，而是一种复杂的、层层交错的绳结，他花了点时间才解开第一层。
土布展开，露出里面的东西。
不是书籍，不是文件，而是一块深灰色的石板。石质细密，表面被打磨得光滑，边缘还保留着自然的断裂痕迹。石板中央，阴刻着一幅图。
黎簇打开台灯，俯身细看。
刻痕很深，线条古朴有力。图分为三部分：左侧是一幅简略的地图，勾勒出山脉、河流和一道蜿蜒的峡谷，峡谷尽头标着一个奇怪的符号——像是一只半睁的眼睛；右侧是几列竖排的文字，不是汉字，也不是西夏文，而是某种更加古老的象形文字，黎簇只能勉强认出其中一个类似“门”的字符；而石板最下方，占据三分之一面积的，是一个复杂的、层层嵌套的圆形图案。
那图案的核心，是七个点。
和布角刺绣一样的七星排列，但在这里，每颗星之间都用纤细的线条连接，形成一个不规则的七边形。而在第七颗星——那颗偏离位置的点——周围，刻着一圈极细的波纹，像是水痕，又像是……
像是伤疤愈合后边缘的细微凸起。
黎簇的后背又开始灼痛。这次不是一瞬，而是持续的、低沉的灼热，顺着那道旧伤疤的轨迹蔓延。他下意识地伸手去摸后颈，指尖触到的皮肤正常，没有红肿，没有发热，但痛感真实存在。
他猛地转过身，脱下T恤，背对书桌上的立镜。
镜中，那道从右肩胛骨斜向左腰侧的伤疤，在昏暗的室内光线下泛着淡淡的、珍珠般的光泽。这不是疤痕组织该有的颜色。而且，就在他注视的这几秒钟内，沿着疤痕的边缘，浮现出极淡的、暗红色的细线——像是皮下血管的分布，但排列方式完全不对，那分明是……
是地图的等高线。
是古潼京地下那些错综复杂的通道。
是汪家人曾试图从他背上读取的、被吴邪“刻”进去的秘密。
但现在，这些线条在变化。它们蠕动着，延伸着，在疤痕周围的皮肤下勾勒出新的路径。黎簇死死盯着镜子，看着那些暗红色线条逐渐连接，形成一个清晰的、与石板上完全一致的七星图案。
第七颗星的位置，正好落在他腰侧那道最深的疤痕末端。
“操。”
黎簇从牙缝里挤出一个字。他抓起手机，翻到通讯录里那个没有备注、但背得滚瓜烂熟的号码，拇指悬在拨号键上，颤抖。
打给吴邪吗？说什么？“我背上又长地图了”？“有人叫我七爷”？“我又被扯进你那些破事里了”？
两年来他无数次想象过这个场景，想象自己会愤怒，会质问，会崩溃。但真到了这一刻，他发现自己的情绪是一片冰冷的空白，只有后背灼痛和心脏狂跳这两种生理反应在提醒他还活着。
手机突然震动起来。
不是来电，而是一条微信。发信人：吴邪。
黎簇盯着那个名字，呼吸停滞。消息只有五个字：
“别碰它。等我。”
紧随其后的，是一张照片。照片里是一块和黎簇手中一模一样的石板，但边缘有新鲜的断裂茬口，像是刚从更大的石块上敲下来的。石板被放在一个昏暗的室内，背景里能看见半截军绿色帐篷的边缘，和一双沾满沙土的登山靴。
照片下面，吴邪又发来一条文字：
“我在巴丹吉林。有人比我更快找到你了。待在房间里，锁好门，任何人敲门都不要开。尤其是——”
文字在这里断了。三秒后，最后三个字跳出来：
“快递员。”
黎簇猛地抬头看向房门。几乎同时，门外传来“叩、叩、叩”三声规律、轻缓的敲门声。
客厅里，杨好的游戏音效不知何时已经停了。整个公寓陷入一种粘稠的寂静。黎簇能听见自己的心跳，能听见窗外远处马路上的车流声，能听见老旧水管在墙体内细微的呜咽。
还有门外的呼吸声。平稳，绵长，像是在刻意控制节奏。
“谁啊？”杨好的声音从客厅传来，带着被打扰游戏的不耐烦。
门外的人没有回答。
又三声敲门。“叩、叩、叩。”同样的力度，同样的间隔。
黎簇快速把石板重新用土布裹好，塞进书包最底层，拉上拉链。他穿上T恤，后背的灼痛已经减弱，但七星图案留下的暗红色线条仍在皮肤下隐约可见，像是烙印。
他走到门边，透过猫眼向外看。
楼道里的声控灯亮着，昏黄的光线下，站着一个人。穿着普通的蓝色快递工作服，戴着鸭舌帽，帽檐压得很低，看不清脸。手里拿着一个薄薄的纸质文件袋。
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