知道该走了。
他走出“济世堂”，阳光洒在脸上，暖而不灼。街上行人渐多，小贩叫卖声此起彼伏。他站在石阶上，伸手按了按胸口——册子还在，紧贴心口。另一只手从裤兜掏出一张纸，是他昨夜默写的药方草稿。
现在，他可以补全它了。
他靠墙坐下，背倚砖墙，取出册子与纸笔，开始对照誊录。
赤髓芝为主药，激活脏器；
紫旋兰为引，导药入肺；
三叶雪藤通血脉；
白骨花根镇逆气；
再施以七煎八滤之法，去杂质，留精华。
他一笔一画写下配伍、剂量、煎法、服用时辰。每写一行，心跳便快一分。这不是空想，而是真正可行的方案。只要他能把信息带回，找到培育之法，母亲就有救。
写完最后一行，他停下笔。
风掀起纸角。他低头看着药方，墨迹未干，字迹清晰。阳光照在纸上，映出淡淡的影子。
忽然间，眼睛有些发热。
不是委屈，也不是压抑，而是因为他终于看见了一条路。一条他曾以为早已封死的路，如今竟豁然开启。
他将药方折好，与册子一同包进油纸，藏入怀中。站起身，拍去裤腿上的灰尘。
最后看了一眼“济世堂”的牌匾。
檐下的药葫芦轻轻晃动，发出细微声响。学徒仍在扫地，竹帚划过青石，沙沙作响。大夫坐在诊台后看书，身影宁静。
一切如常。
可他知道，有些事已经变了。
他转身，朝街心走去。
脚步比来时稳健。
他清楚接下来该做什么——先回穿越点，下次回来多带工具。尺子、笔记本、密封袋，甚至相机。他需要更系统地收集信息。这个时代不止有《青囊残卷》，必定还有更多失传的医书、未被发现的药材、古老的技法。
他必须再来。
而且要更快，更准，带更多东西。
他穿过人群，走过药摊，经过茶馆。几个孩子奔跑而过，笑声清脆。他没有回头。
前方街角，那口老挂钟隐约可见。钟面斑驳，指针停在某个时刻。那是他来的起点，也将是他归去的地方。
他加快脚步。
风吹来，带着煤灰、马粪与湿土的气息。他呼吸着，一步不停。
直至踏上那片熟悉的石板地。
他停下。
低头看去，墙根处一道细蓝线缓缓浮现，如同地下水渗出。地面轻微震动，能清晰感知。胸前玉佩再次发热，热度透过衣物，宛如一块烧红的铁。
他知道，时间到了。
他最后望了一眼前方街道。
“济世堂”的招牌在阳光下泛着微光，药葫芦静止不动。无人追出，也无人呼唤。一切依旧。
他闭上眼。
再睁眼时，目光坚定。
一手按住胸口，护住册子与药方，任由蓝线缠上脚踝。空气扭曲，光线拉长，周围的声音渐渐远去。
下一刻，天地翻转。
风灌满双耳。
他重重摔在地上，膝盖撞上硬物，一阵剧痛。冷气扑面，夹杂着消毒水与旧木头的味道。他睁开眼，看见值班室的天花板，裂缝仍在，灯泡昏黄。
他回来了。
身体无恙，衣衫完整，怀中的油纸包也安然无恙。
他喘息着，撑起身子靠墙坐定。手微颤着解开衣扣，取出册子与药方。纸页完好，字迹清晰。
他成功了。
他真的把古代的知识带回了现代。
窗外天刚破晓，晨光透入，落在药方上。他凝视着那几个字：“九死还魂汤”，久久不动。
然后，他慢慢将纸折好，贴身放入内袋。
他知道，母亲的药，终于有救了。
他站起身，走到桌前，拿起笔，在新纸上重新誊抄一遍药方，字迹工整，一丝不苟。写毕，吹干墨迹，叠成小块，放进中山装内侧口袋。
他整理衣领，拂去肩头尘灰。
门外传来脚步声，由远及近。
他没有回头。
只是静静地站着，手插在衣袋里，指尖轻轻触碰那张纸的边缘。
脚步声停在门外。
门把手缓缓转动。