哈丹巴特尔感觉自己像是被一只大手从马背上拍了下来。
他在空中翻滚了一圈，重重地摔在地上，满嘴都是泥沙和血腥味。
耳朵里嗡嗡作响，什么声音都听不见了。
他试着撑起身子，发现自己的左臂已经不在了。
不，还在。
挂在一截碎布上，在手肘下方的位置断得干干净净，断口处的骨茬子白得晃眼，血正一股一股地往外涌。
他没有感觉到疼。
人在濒死的时候，身体会自动关闭痛觉，他听老一辈的猎人说过这话，如今算是亲身验证了。
他扭头去看贺宗哲。
贺将军的战马已经倒了，四条腿朝天蹬着，马腹上插满了碎石和铁片。
贺宗哲被压在马下，半个身子都埋在泥土里，头盔不知飞到了哪里去，满脸是血。
可这个人居然还活着。
哈丹巴特尔看着贺宗哲用一只手撑着地面，从死马下面一寸一寸地往外爬，咬着牙把自己拽了出来。
那条被压住的腿明显已经折了，膝盖以下扭成了一个不正常的角度，可他硬是一声没吭，从旁边一匹还没死透的伤马身上翻身上去。
周围的蒙古骑兵已经乱成了一锅粥。
地雷炸开的那片区域，坑洞遍布，碎肉和断肢散落在焦黑的泥土上，还有些马匹拖着残腿在地上打滚，发出凄厉的嘶鸣。
但前锋数千人里，被地雷直接炸到的不过前面数百余骑，后面的大队虽然被惊得人仰马翻，伤亡并不算大。
哈丹巴特尔的视线开始模糊了。
失血太多。
他躺在地上，用仅剩的右手按住断臂的残端，试图减缓血流，但那血像是堵不住的泉水，从指缝里不断渗出来。
他的目光越过那片狼藉的弹坑，看向南面。
明军的骑兵已经全部撤入了那座巨大的圆形车阵之中，阵门正在缓缓合拢，两百辆辆战车首尾相扣，暗扣咬合，铁皮与木板严丝合缝地闭合在一起。
战车挡板上那一排排黑洞洞的射击孔，此刻正齐齐朝着北面。
从他的角度看过去，那座圆阵像是一只缩起了全身甲刺的铁刺猬，安静地蹲伏在谷地之中。
再远一些，那面“吴”字大纛立在车阵正中，纹丝不动。
他又看向贺宗哲。
贺将军已经在那匹伤马上坐稳了，弯刀重新举起，正在朝着四散的骑兵大声嘶吼着什么。
哈丹巴特尔听不见他喊的内容，但看得见他挥刀所指的方向。
是那座车阵。
贺宗哲正在重新集结部队，准备冲击那面刚刚吞下了数千明军骑兵的铁壳子。
哈丹巴特尔想喊一句什么，嘴巴张了张，只吐出一口带着血沫的热气。
……
朱橚站在大圆阵中央的一辆指挥车上，望远镜举在眼前，将北面的情形看了个清清楚楚。
郭英和傅友德的骑兵已经全部入阵，阵门合拢，数千明军正在阵中下马，将气喘吁吁的战马牵到一旁歇气。
傅友德的前锋减员不少，但建制还在，士气也没有崩溃。
倒是阵外的那些蒙古骑兵，在经历了空心枪的贯穿和地雷的轰炸之后，明显乱了一阵。
但很快，他就看见那些骑兵又重新聚拢了起来。
领头的那人骑在一匹一瘸一拐的马上，挥着弯刀，正在叫骂着什么。
“贺宗哲。”朱橚放下望远镜，喃喃了一声。
他收起望远镜，朝车下的盛庸点了点头。
盛庸会意，转身朝各车营吼了一道命令：
“装弹，上火门。”
两百辆战车上，火铳手们开始从腰间抽出定装纸弹，咬破尾部，倒药入膛。
碗口铳和直筒铁炮的炮手们撬开药池，将引线理顺。
整座圆阵安静得只剩下装填弹药的窸窣声和偶尔的马匹响鼻。
朱橚重新举起望远镜。
北面的烟尘正在凝聚成一道横线，那是蒙古骑兵重新列阵的标志。
余下的骑兵正被贺宗哲那股疯狂的仇恨裹挟着，朝这座圆阵逼了过来。
朱橚深吸一口气，将望远镜塞回怀里。
鹰还在天上盘旋。