“一九八三年，***媳妇坐月子，我送了十个鸡蛋。她回我半篮青菜，我收了。“
“一九八五年，张秀兰丈夫走了，我陪了她三夜。她后来送我一副鞋垫，我收了。“
“一九八七年，王铁柱屋顶漏雨，我借他五十。他说要还，我说不急。他后来搬走，没再回来。我不怪他。“
一页一页，记录的不是“谁欠我“，是“我帮过谁“。不是抱怨，是某种安静的、固执的善意。
最后一页，字迹颤了：
“二零零三年，老周孙子病了，我借他三百。他说还，我说不用。他有个好孙子，比我强。“
老周跪在灵棚前，终于嚎啕大哭。
炜杰合上册子，放在供桌上。
“陈婆婆没有亲人。但她有这条街。“
他看向人群：“今天，她走了。你们中有人欠她钱，有人欠她情，有人欠她一个'谢'字。这些，她都不计较了。“
他的声音很轻，但每个字都敲在人心上：“她计较的是——有没有人，愿意送她最后一程。“
人群里没有声音。
但王婶往前走了两步，从兜里掏出一块豆腐——早上剩下的，最好的那块，放在供桌上。
张叔走过来，从怀里摸出一只新旱烟袋，放在供桌边：“陈婆婆，您不抽烟，但我想送您点什么。“
刘嫂也来了，捧着一朵绢花，是她花圈店里最精致的那朵。
一个一个，人群向前涌动。不是被强迫的，是某种自发的、羞愧的、感激的冲动。
有人放了一碗米，有人放了一颗糖，有人放了一块手帕。一个小孩把兜里唯一的五毛钱硬币，小心翼翼地搁在供桌角上。
炜杰站在供桌后面，朱砂眼一点点暗下去。他想起前世在投行，见过无数场富豪葬礼，排场大得吓人，但从来没有这种“自发“的祭奠。没有摄像，没有报道，没有公关稿。只是一碗米、一朵花、一个硬币。
这才是“体面“。
葬礼结束，人群散去。
但有些东西留在了白事街。
“丧门星？他今天……没克谁啊。“
“克了。克的是赵有德的脸。“
“那炜杰……他撞邪了吗？他怎么什么都知道？“
“不是鬼。他看的是人心。“
老周站在铺子门口，等炜杰收拾灵棚：“炜杰，以后我给您供纸扎。成本价，不赚你。“
“不用成本价。该多少多少。“
“但赵有德那边……“
“赵有德那边，明天会动手。“
“动手？“
“软的不行，来硬的。“炜杰看向赵有德大院的方向，嘴角浮起一丝笑意，“我等的就是这个。“
夜幕降临时，赵有德坐在太师椅上，脸色黑得像锅底。
“四个人，被他一个人，当众扒了皮？“
他站起来，翡翠扳指在桌上磕出一声脆响：“他不是丧门星。丧门星是克死人。他克的是活人的秘密。“
他转身拨了一个号码：“马副会长，那个炜杰……比想象的麻烦。我需要您帮个忙。要见血的。“
“……好，三天。三天内，让他从白事街消失。“
他挂断电话，看向窗外：“炜杰，你以为看穿人心就赢了？人心这东西，我不用看。我直接挖。“
窗外，一只乌鸦从枝头飞起，消失在夜色中。
而在白事街的另一端，炜杰掌灯夜读，在《炜氏阴籍录》第七页朱砂眼图案旁边，用铅笔写了一行新字：
“通阴眼，尽调级。核心用法：撕开伪装，让真相自己说话。“
他合上册子，看向窗外赵有德大院的红灯笼。灯笼里的蜡烛，已经烧到了底。
“三天？“炜杰轻声说，“我让你一天都撑不过。“