张脸的轮廓，可他不知道该不该把它擦亮。
“行。“王秉德端起碗，又扒了两口饭，嚼着嚼着忽然笑了一下。那个笑很短，像火柴划着了一下又灭了，可金生看见了。王秉德把那口饭咽下去，看着金生，说：“去吧。趁年轻，多走点地方。比一辈子窝在矿上强。矿上的日子你妈过了快二十年了，她当初跟你赵叔来的时候心里头也慌，可她不也过下来了。你比她强，你有文化。“他说“你有文化“的时候声音往下沉了半度——那三个字他从来不轻易说出口，因为他自己不认识几个字。他把它们送给了金生，像把一把他从来没有使用过的钥匙交到了另一只手里。
金生站在炕沿边，看着王秉德低头吃饭的样子。他爹的手粗得像树皮，指甲缝里的煤灰洗了多少年也洗不干净——可那双手在捏筷子的时候，稳当得很。那稳当是在井下练出来的，每一根柱子、每一铲煤、每一条轨道，都在这双手上留下了印子。金生忽然觉得嗓子眼发紧，想说什么，可又说不出。他想说“爹，我走了家里的活就少了个人“，想说“爹，你下井小心“，可那些话堵在喉咙里，怎么也出不来。他转过身，走到门口站了一会儿。外面的天已经黑了，矸石山的暗火在夜色里明明灭灭的，像一群眨着眼睛的虫子。他看着那些暗火，想起赵培璋——那个他从未见过、可每年都要去坟头磕头的赵叔。赵叔是他爹的师傅，也是他爹的恩人。赵叔用命换了王秉德的命，王秉德用一辈子还了赵叔的恩。那他呢？他的命是用什么换来的？他不知道答案，可他站在门口的时候觉得那些暗火在替他想。
走的那天是个晴天。天还没亮透，东边的天刚泛白，矸石山那边的暗火在晨曦里变成一缕缕浅灰色的烟。秀英凌晨三点就起来了，在灶台边忙活，烙了十几张饼，用油纸包好了塞进金生的背包里。又煮了六个鸡蛋，剥了皮用干净的布裹着。她忙了一早晨，灶台上的面粉撒了一层又一层，像一小片被反复犁过的地。可金生醒来的时候，看见灶台上那摞干粮码得整整齐齐的，旁边放着那双秀英给他新做的千层底布鞋——鞋底纳得密密麻麻的，针脚匀称得像画上去的，每一针之间的距离都一样，是秀英在煤油灯底下量着缝的。他拿起来翻过来看了看，鞋底足足有一指厚，针脚密得看不出线的走向，一圈一圈的像年轮，每一圈都比上一圈密一点，像在追赶着什么。
金生蹲在灶台边，手指在那圈年轮一样的鞋底上走了一趟。那厚实的分量压在他的掌心里，他忽然觉得这双鞋比任何东西都沉——不是因为布和线，是因为他认得那些针脚。每一针都是秀英在煤油灯下弯着腰缝出来的，她缝的时候一定没有想过这双鞋会走到多远的地方去，她只想着鞋底要够厚，够耐磨，够她儿子踩在陌生的土地上不会轻易被硌穿。
他站起来，环顾着这间他住了十九年的屋子。墙角的铁锅、灶台上的瓦罐、炕沿上磨得发亮的苇席——每一件东西上都带着他熟悉的气味和温度。十九年了，他在这间屋子里醒来、睡去、吃饭、听秀英在灶台边哼那首没有词的调子。他从来没有想过离开它会是什么感觉，可此刻它来了，比他想象中来得更沉。沉得像他爹弯腰扛起一根柱子的那一瞬间——腰往下沉一下，然后顶住，然后一步一步地往前走。
他想起小时候听见的那些话。奶奶坐在门槛上，一边择豆角一边跟他说。那是他十三四岁的时候，一个秋天的下午，阳光从老槐树的叶子缝里漏下来，碎成一片一片的。奶奶的手在豆角上翻着，头也不抬，声音不高不低，像在说一件早该说但一直没找到合适时机的话：“金生，你爹跟你娘的事，你知道多少？“
那时候他摇头。奶奶把择好的豆角放进盆里，拍了拍手上的泥，接着说：“你爹的命，是你赵叔救的。那年冒顶，你赵叔把你爹推开了，自己没跑出来。你爹从那以后，就把你赵叔的爹娘当成了自己的爹娘。每年寄钱，每年磕头，一次没落过。“奶奶的手停下来，翻了个面，又拿起一根豆角。“你娘呢？你娘嫁给你爹的时候，肚子里揣着你。你赵叔走了不到两个月，她就有了你。外头的人说闲话，你娘一声不吭。你爹对外说你是'不足月'，说了十几年。他替你娘挡了多少闲话，你娘替他管了多大的家——这些话你们这些
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