里，他没有筹码，没有退路，甚至连愤怒的资格都没有。
“我不是在威胁你，“福里德曼补充道，仿佛看穿了布林德的心思，“我只是想说，我们做的事情，是为了让令千金那一代人不再经历这样的战争。为了这个，有些人必须做出牺牲。有些士兵会死在密支那，有些医生会被调离前线，有些真相会被永远埋藏。这是代价，中校。肮脏的、令人作呕的代价，但如果不付，代价会更大。“
他站起身，拿起桌上的毡帽，拍了拍上面并不存在的灰尘。
“你不需要现在回答我，“他说，“你有十二个小时考虑。明天黎明前，如果你决定配合，就在宿舍门口挂一块白毛巾。如果不配合……“
他没有说完，但那个省略号比任何威胁都更重。
福里德曼走向门口，在门槛处停下脚步，回头看了布林德一眼。那一刻，布林德突然注意到，福里德曼的眼角有很深的皱纹，那不是笑纹，而是某种长期失眠或长期凝视深渊的人才会有的痕迹。
“中校，“他说，“你知道为什么我喜欢下棋吗？因为棋盘上，每一枚棋子都以为自己在做选择，但其实，从游戏开始的那一刻起，它们的命运就已经写好了。真正的棋手，不是在移动棋子，而是在移动规则。“
门在他身后轻轻关上，发出一声沉闷的响。
布林德独自坐在昏黄的灯光下。他面前的桌上，摆着那个青花山水杯，杯里的水已经凉了；摆着那张密支那地图，红圈像是一个伤口；摆着那个牛皮纸信封，封口处露出一线惨白的纸边；还有他的烟盒，半空，像是一个被洗劫过的小城。
他想起杨希真，想起他说的那个关于慈禧太后逃亡的故事。逃跑比坚守更需要勇气——如果逃跑是为了将来某一天能回来算账的话。那现在呢？他现在是在逃跑，还是在坚守？他是在成为棋手，还是正在成为一枚被移动的棋子？
窗外，利多的夜空突然裂开一道闪电，紧接着是滚雷。雨季来了，真正的雨季，带着它所有的泥泞、瘟疫和死亡，向这片被战争撕裂的土地倾泻而下。
布林德站起身，走到窗边。他看见福里德曼的身影正走向那两辆威利斯吉普，四个宪兵像影子一样跟在他身后。米勒中尉已经不见了，仿佛从未出现过。
在基地的另一端，西格雷夫医生的帐篷还亮着灯。戈登·西格雷夫此刻可能正在准备明天的手术器械，检查血浆储备，为即将到来的、被他预见到的血战做着准备。而约翰和斯特林，可能已经睡了，斯特林或许还会做梦，梦见他用檀木棋子搭建的城堡——那城堡在梦里也许永远不会倒塌。
布林德低头看着自己的双手。这双手调度过数百架次的运输机，把成千上万吨物资送往前线；这双手也曾抱着约翰和斯特林，给他们分巧克力饼干。现在，这双手将要签署一些文件，按下一些按钮，做出一些决定——那些决定会让一些母亲失去儿子，让一些妻子失去丈夫，让一些孩子——比如艾米丽，比如斯特林——在将来某一天，读到历史书上关于密支那战役的段落时，永远不会知道在那个雨季的某个夜晚，一个名叫布林德的中校，曾经坐在一把旧藤椅里，面对一个名叫福里德曼的男人，做出了一个怎样的选择。
他拉开抽屉，取出一块白毛巾。
他没有立刻挂出去。他只是把毛巾攥在手心里，攥得那么紧，以至于指节发白，像是一具溺水者死死抓住的最后一块浮木。
窗外，雨开始下了。先是零星的几滴，敲打着铁皮屋顶，像是某种遥远的叩问。然后越来越密，越来越急，最终汇成一片震耳欲聋的轰鸣，把整个利多基地，把整个缅北丛林，把整个世界，都淹没在一片灰白色的、无边无际的雨幕之中。
在雨声的间隙里，布林德仿佛听见了一阵摩托车的引擎声——那是杨希真，正载着两个孩子，在泥泞的道路上颠簸前行。他们也许会在某个水洼处溅起一片水花，也许会看见夜空中掠过的闪电，也许会讨论明天再来找布林德中校下棋的事。
而布林德站在窗前，手里攥着那块白毛巾，像一尊被雨水冲刷的雕像，等待着黎明的到来。