“留着。”
“为什么？”
阵师抬起头，眼神里有一种赵星从未见过的东西——不是恐惧，不是警惕，是某种更深层的、像埋在冻土里的根一样的东西。
“因为我不敢扔。”他说，“扔了它，我怕那个‘折叠’会再发生一次。”
赵星的手指在桌面上敲了两下。“你说的‘折叠’，到底是什么？”
阵师没有直接回答。他伸出手，手指虚悬在铜板上方，没有触碰。
“你看。”
赵星看向铜板。一开始什么也没有——灯管的白光，铜板的暗红色表面，白布的银线纹路。然后他看到，空气里开始浮现出淡淡的、扭曲的光丝。
不是灵光。不是赵星在这个世界见过的任何一种能量形式。
那些光丝像静电，又像蛛网，缠绕在阵师的手指和铜板之间。它们不是直的，是扭曲的，像被某种力量拉扯过的橡皮筋，每一根都绷得紧紧的，随时可能断裂。
“这是什么？”赵星问。
“因果的指纹。”阵师说，“不是手指的指纹，是‘如果’和‘但是’纠缠在一起的痕迹。”
赵星盯着那些光丝。它们不是静止的，是在缓慢地旋转，像一条条看不见的蛇在空气里游动。每一条光丝的末端，都连在铜板表面的某个点上。
“你刚才想碰它，”阵师说，“不是因为你认出了它。是因为它认出了你。”
赵星的拇指扣在食指第二关节上。
“上面的‘指纹’，有一部分和你的因果频率一样。”阵师的声音很轻，像在说一件他不愿意说的事，“这说明你——或者另一个时空的你——曾经是它的一部分。”
赵星感到一阵眩晕。
不是头晕，是某种更深层的东西——像站在一面镜子前，镜子里的人不是他，但那个人的动作和他一模一样。他想起穿越那天，联邦基地的警报声，脚下的地面裂开，白光吞没一切。
他不是“穿越”了。
他是被“剥离”了。
他原本的世界——联邦——和这个世界，本是一体。因为某个人的选择，世界被“切开”了。而他，是那个被切到错误一面的碎片。
那块铜板，是连接两面的“缝合线”。
* * *
阵师收回手。铜板上的光丝消失了，像从来没有存在过。
通信室的灯管还在白得发冷。窗外，夜风刮过使馆区的围墙，吹动院子里那棵灵树的叶子，发出沙沙的声音。
“现在，”阵师说，“你还想碰它吗？”
赵星盯着铜板。白布上，铜板的边缘在灯光下泛着暗红色的光。那些细微的划痕像某种规律，像被人反复摩挲过，和钥匙、硬币、打火机一起磨出来的痕迹。
“碰了会怎样？”他问。
“碰了，你可能就会知道真相。”阵师说，“但代价是，你的‘指纹’会永远刻在上面，和那些因果绑在一起，再也分不开。”
赵星深吸一口气。
他想起刚才手指伸出去时的那种感觉——不是他自己想动的，是某种本能，像溺水的人看见浮木时肌肉的自主收缩。那块铜板认识他。他的身体比他的脑子先认出了它。
“我碰。”他说。
阵师没有说话。
“如果我的过去和这个世界的未来是一体的，”赵星说，“那我就有权利知道。至于代价——”
他看了一眼阵师。
“总比当个什么都不知道的傻子强。”
阵师沉默了片刻。然后他叹了口气，把白布推到赵星面前。
“戴上布。别用皮肤直接接触。先感受它的‘重量’。”
赵星拿起白布，裹住右手手掌。布面很凉，银线纹路贴着手心，像某种微弱的电流在皮肤上爬。
他伸出手，隔着白布，捏起铜板的边缘。
没有触电。没有幻觉。没有金光炸裂，没有天旋地转。
但一种奇异的“沉”感从手心传来——不
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