通信室的灯管白得发冷。
赵星把手从因果盘上方收了回来——不是慢慢放下，是直接垂到身侧，像被什么东西烫了一下。阵师那句话还挂在空气里，像一根针扎在他脑子里，拔不出来。
“那个‘你’不是此时此刻站在这里的这个你。”
赵星盯着自己的手背。青色的血管在皮肤下微微凸起，每一次跳动都让他觉得陌生——这双手是他的吗？还是说，他只是在借用某个“赵星”的身体，扮演一个自己都不知道名字的角色？
“我不碰它。”他说。
阵师没说话，把瓷瓶塞回袖口，动作很慢，像在给赵星留反悔的时间。
赵星没反悔。他盯着盘面上那个莫比乌斯环，银色的光已经暗了大半，只剩中心一圈还在微微发亮，像一只半闭的眼睛。他不知道自己做出这个决定是对是错，但他知道一点——在搞清楚“自己到底是不是自己”之前，碰这个东西等于把手伸进绞肉机。
“我需要时间消化。”
阵师点了点头，转身往门口走。走到门边时停了一下，侧过头，声音不大不小：“因果盘上的光，有时会透过灵液映在别处。”
“什么意思？”
“意思是你以为它在盘子里，其实它已经渗出去了。”阵师推开门，一步跨出去，门在身后合上，发出一声沉闷的响。
赵星站在原地，拇指扣着食指第二关节。
渗出去了。
这个词像一颗石子扔进水里，波纹一圈一圈往外荡。他低头看那张拓印——银线还在纸上安静地躺着，但他总觉得那些线条在动，像活的虫子，正沿着纸张的纤维往他手指上爬。
他猛地抽回手。
拓印从桌上滑下来，飘到地上。赵星弯腰去捡，指尖触到纸面的瞬间，一个念头像针一样刺进脑子里——
如果现在的我不是“我”，那那个“我”去了哪里？
* * *
走廊里的灯比通信室暖一些，是那种偏黄的灵光石，嵌在天花板里，照得整条走廊像一条黄色的肠子。赵星走了几步，脑子里全是拓扑图——那些银线从中心往外辐射，每一条都指向一个他认识或不认识的节点。
他的影子被灯光拉得很长，扭曲地贴在墙上，像一个陌生人跟在身后。
“你脸色很差。”
赵星抬头。林薇站在走廊拐角，手里攥着一块通讯玉简，指节发白。她是联邦使馆的通讯官，三十出头，短发，颧骨偏高，笑起来的时候显得很干练——但她现在没笑。
“你怎么在这儿？”赵星问。
“等你。”林薇往通信室的方向看了一眼，“阵师走了？”
“走了。”
林薇没接话。她低头看了一眼手里的玉简，又抬头看赵星
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